Lusia Nicolino In Parole

Vida besta

2012-02-09T21:51:00.001-02:00

cresceu em uma casa onde não se sonhava
não parecia haver um futuro diferente
e por isso foi apenas vivendo e ficando feliz
quando alguma coisa diferente, por mais simples
que fosse, acontecesse
e parecia que era sempre fruto do acaso
e por isso não rezou para nenhum deus
não traçou nenhuma meta,
não planejou nenhuma viagem,
não pensou em ser médico, astronauta,
nem mesmo bombeiro
cresceu em uma casa onde não se sonhava
não havia horizonte
e ninguém parava para admirar a lua
e por isso foi vivendo até que morreu
vida besta

Eu não sei

2012-02-08T19:46:00.000-02:00

Eu não sei dirigir.
Eu não sei nadar.
Eu não sei andar de bicicleta.
Eu não sei andar de patins.
Eu não sei esquiar.
Eu não sei surfar.
Eu não sei mergulhar.
Eu não sei andar de skate.
Eu não sei andar de moto.
Eu não sei dançar.
Eu não sei virar cambalhota.
Eu não sei assoviar.
Eu não sei sambar.
Eu não sei cavalgar.
Mas, ser você sabe sorrir
por que isso deveria importar?

Meus de amar

2012-02-07T13:28:00.001-02:00

Caminho sob o sol do meio dia e do outro lado da calçada um pai jovem carrega a sua menina.

Uma menina que se minha mãe visse certamente diria: parece de folhinha! Eu digo que parece uma boneca.

Cabelos loiros, cacheados, bochecha rosada.

E nada mais é preciso do que o sol a pino e uma imagem tão singela para eu me lembrar de tardes mais amenas.

Tardes em que eu telefonava para casa avisando que estava de saída do escritório.

Tardes em que ainda ao longe, na calçada larga da parte bonita da avenida nove de julho eu vislumbrava um pai jovem e sua menina.

Vinham ao meu encontro.

E eram meus.

Não meus de ter, possuir, comprar e vender.

Meus apenas de amar.

Nem foi preciso fotografar esses encontros em tardes amenas.

Tão vivos em meu coração.

Cenas de amar.

Quando olhamos para o nosso cotidiano enxergamos retratos de nossa história e nossa existência pode ser leve e feliz.

Meus de amar.

Roda gigante

2012-02-06T22:17:00.000-02:00

cada um sabe em que roda gigante pode girar
quando estiver lá em cima pode gritar, erguer as mãos
olhar soberbo para baixo e, se cair, o tombo vai ser memorável
quando estiver cá embaixo é preciso paciência para esperar
a roda começar a se mexer e começar a subir
balança
às vezes dá até impressão de que a coisa emperrou
depois pega embalo e lá no alto é possível ver o céu mais de perto, de mais pertinho
mas, o céu é sempre o mesmo não importa a que distância
esteja o nosso olhar
cada um sabe em que roda gigante pode girar
saber sabe, mas quem é que decide a hora e a vez de cada um girar?

Rotina

2012-02-03T17:32:00.000-02:00

se vai me dizer que não me ama mais
espera eu me sentar
se vai me dizer que quer ir embora
espera eu escrever meu número de telefone
num pedaço de papel
se vai me dizer que vai pedir uma pizza
espera eu tomar banho
se vai me dizer que vamos ver um filme
espera eu telefonar para minha mãe
se vai me dizer que esqueceu de pagar a conta de água
espera eu tomar um copo d'água
mas, se não vai me dizer nada,
para de me olhar desse jeito e me deixa
acabar de chegar
estou tão cansada que até piscar me dói

Remendos

2012-02-02T22:49:00.000-02:00

Quanto mais modernos ficamos, mais remendamos coisas que apenas deveríamos amor ou, no mínimo, aceitar.
O lugar onde nascemos. Não decidimos. Mas, quando adultos vamos escarafunchar os nossos antepassados e reunir uma papelada infinita para conseguir um documento que nos dê um "pedigree" diferente.
E com isso remendamos nossa existência com nacionalidades que herdamos.
Não decidimos nascer meninos ou meninas. E isso também se muda. Anatomia, nomes e documentação.
Branco ou preto.
Coreano ou norueguês.
Também não decidimos, não que eu alcance nessa dimensão, quem serão nossos pais.
Se seremos único, do meio, o quarto, o quinto ou o caçula.
Não decidimos nascer em uma família de muitos primos ou de nenhum.
Mas, quanto mais modernos ficamos, mais remendamos nossos desígnios.
Quando fico cansada de remendar eu penso que seria tão mais simples apenas aceitar e não pensar mais no assunto.
Não escolhemos a cidade em que nascemos. Mas, podemos decidir em que cidade vamos morrer.
Não escolhemos o século em que nascemos. Mas, podemos escolher um ano e um dia para morrer, eu nem deveria lembrar dessa possibilidade porque nada há de mais triste do que não suportar-se a ponto de preferir "desexistir".
Remendos.
Os cabelos cacheados, alisamos.
Os lisos, encaracolamos.
Os olhos castanhos, azulamos.
Os olhos cinzas, esverdeamos.
A pele branca, bronzeamos.
O nariz, arrebitamos.
Muita coisa precisa mesmo ser feita. Ficamos mesmo mais bonitos.
Os dentes, clareamos.
Aqueles tortinhos, endireitamos.
Remendos.
Alguns tão bem feitos que mais parecem uma obra de arte.
Ajeitamos aqui, ajeitamos ali, mas tem uma coisa que de jeito nenhum se ajeita... a alma.
Ela só espia o que vamos pelo caminho remendando.

imagem Remendos em Branco

LARA ROSEIRO AZEITÃO, Lisboa, Portugal. Artista Plástica. Licenciada em Pintura pela ARCA/EUAC, Coimbra. Mestranda em Pintura na Faculdade de Belas Artes da Universidade de Lisboa.

Destino de pomba

2012-02-01T23:09:00.002-02:00

De nada adiantou que eu carregasse pendurado no pescoço a minúscula imagem de São Francisco em prata.
Morreu aos nossos pés. Enganada por si mesma. Pelas falsas imagens criadas. Por uma realidade inexistente.
Morreu nas mãos da moça que não hesitou em sair para socorrer.
Era uma pombinha do ar, que talvez por estar pensando na vida que teria se tudo fossem árvores e não prédios se iludiu com a vidraça e não mediu forças. Não teve tempo de entender e desviar.
Foi vista em seu último voo quase rasante por poucos, mas o barulho seco na vidraça foi ouvido por muitos.
Aos nossos pés. Olhos abertos e ainda vidrados.
A cabecinha inclinada como quem faz um cumprimento delicado, quase oriental.
Tínhamos tanto trabalho e éramos tão adultos que ninguém deixou escapar uma lágrima visível.
São Francisco, guarda a pombinha que se perdeu!
E cuida da rota das que ainda estão voando por aí!

Atropelos

2012-01-31T23:23:00.000-02:00

atropelo
um e sem chapéu para proteger-se de atropelo o verbo que pode machucar
que mal sabe o mau que bem não pode causar se tudo depender do bom
riquezas
relíquias
a moça que sorri não sabe bem onde fica o s do meu nome e nem como deve me chamar
não precisa
estou atenta e sei que é a minha vez
evito constranger
evito mau dizer
evito ser além do que esperam de mim para não ultrapassar nenhuma linha
para o bem ou para o mal
já sei me ser depois de tantos anos
já descobri que o que me agrada pode vir depois
sei quando estou sendo testada
tenho certeza quando estou testando
o lusco fusco das luzes artificiais, elas não almejam ser estrelas
a esperança é uma espera comprida
a fé é uma certeza curta que alcança mais longe
coisas que não sei explicar
só sentir
atropelo
janeiro já nos deixa
um doze avos
relíquias do tempo
é mais feliz quem ri sozinho ouvindo rádio
pescando um assunto aqui outro ali como o trecho em que alguém contava que o humorista americano dizia: quando eu era jovem o mar morto ainda estava doente
atropelos
a vida nos leva
e levamos a vida que o desassossego nos dá

Hoje é dia da Saudade

2012-01-30T21:45:00.000-02:00

Eu nunca soube que Saudade tinha um dia só para ela.
E hoje descobri que tem e que seu dia é hoje, 30 de janeiro. O motivo eu não sei.
O que sei é que muitos gostam de afirmar que saudade mesmo só existe em português, a palavra, não o sentimento. Mas não é bem assim, em galego também existe.
Para não deixar saudade nenhuma desamparada Michaelis conseguiu provar que os vocábulos langtan, do sueco e sehnsucht do alemão são a nossa saudade em português. A nossa é mais bonita e sonora, mas não solitária.
Sobre a origem há outra controvérsia.
Dizem que que vem do latim solitas, solitatis - "solidão", na forma arcaica de soedade, soidade e suidade e sob influência de saúde e saudar.

Mas, gosto mesmo do que nos ensina o professor Ragy: "em árabe há três expressões que lembram a palavra saudade: suad, saudá e suiadá. Tem o sentido moral de profunda tristeza e literalmente o sangue pisado e preto dentro do coração. Assaudá é uma doença do fígado que se revela pela tristeza amarga e melancolia. Os árabes dizem qualatni as asuiadá - "matou-me a saudade". E isto quando a pessoa entristece pela perda de um ente querido. E dizem igualmente al-mus-suad-dat - "os dias pesados e de tristeza".

Gosto dessa explicação, mesmo sem saber explicar.
E tenho saudades, muitas, de mim mesma, aquela que fui em alguns momentos.
Do velho Nicolino eternizado em meu coração, memória e dna.
Da minha mãe, que amo cada dia mais.
De um tempo que o tempo consumiu e de um tempo em que eu não sabia que Saudade tinha um dia só para ela.
Mas, para não entristecer, penso em coisas das quais eu não tenho saudade nenhuma e me divirto com meus pensamentos do avesso!

Menino Percival

2012-01-27T18:32:00.000-02:00

sentiu o cheiro da linguiça fritando, o gosto se previa meio rançoso, mas estar em casa...
estar em casa é ter um porto seguro, mesmo quando tem goteira
ter goteira é ter motivo pra subir no telhado, quando o céu abrir
e quando o céu abrir e o sol aparecer e ele subir no telhado pra consertar a goteira
estará feliz de ter uma casa pra morar,
um cheiro de comida pra sentir,
uma família pra cuidar
não esperava ter tudo isso
não imaginava uma vida além dos doze anos em que perambulou pelos orfanatos e
casa de gente pobre e safada que só tirava menino de lá pra trabalhar
mas tinha sobrevivido
tinha ultrapassado doze e depois mais doze e agora já não queria contar
quando abriu a porta o cheiro da linguiça fritando praticamente o abraçou
o menino agarrou na perna
o cachorro balançou o rabo
a mulher fez uma cara de quem não acha graça nessa bagunça, mas no fundo, no fundo
estava feliz que só
ser feliz é não ter dó de si mesmo e olhar cada pequena coisa como um gatilho pra um sorriso
ele bem poderia ser o autor da frase que diz:
tem gente que é tão pobre, mas tão pobre, que só tem dinheiro!

Ontem, São Paulo

2012-01-26T17:55:00.000-02:00

Ontem foi aniversário de São Paulo. Muita gente homenageou.
Li em algum lugar que é a cidade que os brasileiros amam odiar ou algo assim.
Eu digo há muito tempo que é a cidade feia mais linda do mundo.
A cidade de São Paulo recebeu, aceitou, confortou todas as personas que me habitaram.
Quando cheguei, a caipira que era e ainda sou, não se assombrou com os edifícios altos, mas ressentiu-se de encontrar céu tão cinza e entristecido.
Essa persona tinha 17 anos e só enxergava uma vida de coreografias, palcos iluminados, sapatilhas e máscaras que mais revelam que escondem.
Quando essa persona realizou que as luzes não brilhariam como tinha sonhado e buscou outros sonhos, São Paulo entendeu. No fundo, no fundo, magoou-se muito com a troca por Recife, mas nunca, jamais, negou seu abraço de volta e compreendeu que minhas personas podiam ir sem amarras nem rancores que voltariam sem explicação, sem necessidade de pedir perdão.
A persona que amadureceu. A persona que encontrou seu grande amor. A persona que acomodou em sua rotina o mundo business. A persona que gerou meninas em séculos diferentes.
São Paulo confortou cada uma delas.
Protegeu em suas garras.
Protestou silenciosamente durante declarações de amor que minha persona viajante já fizera à Nova York, Barcelona.
Eu não nasci aqui, eu não cresci aqui, eu não moro aqui, mas é aqui que eu sou e nos entendemos bem assim!

Laís

2012-01-24T23:24:00.001-02:00

No caminho de casa, ouço rádio e mal presto atenção à notícia, mas quando a repórter se anuncia, direto de Salvador, BA, ela diz seu nome e seu nome é Laís.

Laís é um nome marcante na minha vida.

Laís é o lindo nome da minha irmã caçula.

Laís é o nome que me fez pensar em nomes na vida.

Até então eu sabia os nomes do meu pai, da minha mãe, irmãs, irmão e avós e primos e nunca me atentei bem ao significado que um nome pode conferir a uma pessoa, à uma situação, a um destino, à uma vida.

Até então eu me chamava Lusia, mesmo nome de minha mãe, sem prestar atenção na diferença entre o S e Z que havia ente eles. Respondia por nenê ou por Lusiinha, como meu pai carinhosamente me chamava e mais não sabia além de que tinha sido um pedido de minha avó materna rendendo graças, uma vez mais, a inúmeras promessas que fizera para tentar salvar a visão de meu tio cego por toda sua existência.

Nunca um nome tinha me soado tão sonoro, tão bonito, tão angelical, tão forte, tão curto, tão cheio de personalidade.

Laís.

Confesso que queria arrancar dela esse nome e tomá-lo para mim.

Ao longo da minha vida fui conhecendo outras moças de nome Laís.

Todas ímpares em suas singularidades e similaridades, mas nenhuma como a minha caçula.

Laís é um nome tão bonito e tão carregado de história que meus olhos ficam marejados.

Laís, a que tem popularidade. Denominação de uma antiga cidade longínqua, perto do rio Jordão é o que diz um desses dicionários de significados de nomes. Para mim, é apenas a minha caçula, guardada para sempre em meu coração.

Coisas que eu perdi

2012-01-23T22:36:00.000-02:00

De quando era criança não me lembro de nada que eu tenha perdido e que tenha se tornado uma perda enorme!
Eu me apiedo das coisas e fico pensando nelas que ficam pensando que eu as negligenciei e não é bem assim.
Perdi o escaravelho encrustrado em prata que Eunice, uma das mulheres mais elegantes que conheci, amiga de minha irmã mais velha, me trouxera de presente de uma das suas viagens de sonho.
Ele era incrível e eu lhe atribuí um caráter de sorte que durou pouco. Pendurado em um cordão vagabundo junto com tantos outros penduricalhos sem valor, ele se foi durante uma festa da minha juventude. Levou com ele uma gota dela.

Perdi a tiara que eu, caipira, chamava de "arquinho". De resina, com as cores do arco-iris, retorcida no alto, tão colorida e linda, tão importante para prender os meus cabelos longos e cacheados à custa de muito "permanente", que me dava o ar hippie de quem tem dezenove anos. O mar de Boa Viagem levou. Durante muitos dias eu vasculhei a areia na esperança de que tivesse me devolvido.

Perdi o meu anel de dezoito argolas de prata. Lúdico. Comprei outro igual. Encomendei, esperei, paguei, mas não é a mesma coisa. Em que dedo perambula ou em que canto escuro e improvável ainda espera que eu o encontre?

Coisas que eu perdi. Eu não me importo de liberar as coisas para terem uma vida melhor, roupas e calçados que não uso, bolsas que não cabem mais no espaço que tenho, relógios que não me agradam mais, objetos, brinquedos então... mesmo sendo das crianças, desapego. Mas quando as coisas se vão de mim, assim sem notícias nem preparação, ah eu me entristeço e não me esqueço jamais! É um jeito, o meu jeito, de olhar pra trás.

A quem devemos

2012-01-20T17:04:00.001-02:00

Aspiramos ser mais magras ou mais gordas.
Mais musculosas, mais flexíveis.
Aspiramos ter os cabelos lisos e longos, ou cacheados de comercial de produto para cachos.
Aspiramos ter os cabelos negros como o dos japoneses ou loiros como tantos noruegueses.
Aspiramos ter os dedos longos para tocar piano.
Aspiramos ter pernas longas para ser velocista, saltador.
Aspiramos ter ombros largos para atravessarmos a piscina com braçadas sem esforço.
Aspiramos os olhos azuis.
Aspiramos os lábios grossos.
Aspiramos a pele morena ou a pele branca como branca de neve.
E porque aspiramos, cada qual sua própria aspiração, recorremos a incontáveis senhores e doutores, incluindo aquele que nos conserta os dentes e os deixam com brancura total.
Médico disso e daquilo.
Salão disso e daquilo. Aqui e acolá.
Produtos incontáveis. Sonhos imponderáveis.
Enquanto isso ela descansa em sua concretude e ninguém para ela acende uma vela.
A senhora genética reina e não abre exceção sem muita, mas muita negociação.
Ela reina suprema enquanto nos debatemos com seus desígnios.
Eu rendo graças a ela e, preguiçosa que sou, ando animada usando um protetor solar anti-aging. Até quando? Não tenho rituais.
Ela até tolera os desafiantes, mas nunca, jamais os arrogantes!

Minha pequena pequena

2012-01-19T21:59:00.000-02:00

minha pequena me acompanha enquanto eu acompanho um grupo online
quer conversar
quando termino eu digo: agora vou aproveitar e fazer meu post, sobre o que posso escrever? faz uma poesia... e ela me diz
- sou péssima em poesia
- e em que você é boa?
- em falar sobre animais, lebres, camundongos, por que não escreve sobre mim? assim posso ficar famosa, quantos seguidores você tem?

e fico pensando que esse mundo que habito hoje se diverte comigo que conheci telex e fiz curso de datilografia

a minha caçula ouve falar sobre isso porque eu falo muito e sobre todo tipo de assunto e pronto
ela é linda - e eu sou a mãe dela, e pronto de novo, já está contaminado
ela é inteligente e me diz que gosta da frase: uivando para uma lua de concreto, que ouviu em um episódio de Simpsons
pronto, ela não tem idade para ver Simpsons, mas em compensação não vê novelas, empatei com os pedagogos!
ela é meiga
ela tem um jeito especial de olhar quando está em apuros que nenhum apuro sobrevive e as broncas perdem as forças
a minha caçula aperta as mãos unidas de um jeito que só ela
tem o cabelo de uma cor dourada que é só dela
ela me espera terminar de trabalhar
meus dias úteis são longos,
mas seriam inúteis se eu não tivesse essa pequena para amar

Turbulência

2012-01-18T22:15:00.000-02:00

tracei minha rota
tracei minha reta
as palavras que não disse e era a hora certa
as palavras que disse na hora errada
leio os letreiros amarelos que me avisam
para tomar cuidado com colisão traseira
e que no próximo painel ainda me lembra
de dirigir mais devagar com chuva
chove com vontade
chove decididamente
a chuva não tem medo de cair
esparrama pingos grossos pelo chão
pelos vidros que me cercam, mas não me enquadram
nunca me senti enquadrada
sempre desajeitada
deslocada
sempre mais de mim em lugares pequenos
sempre me sobrei apesar da minha miudeza
mas tracei a minha rota
tracei a minha reta torta
o gesto que não fiz
mas o olhar que me escapuliu e todo mundo viu
chove na minha estrada seca
leio os letreiros e as palavras piscam para mim
estamos aqui e não estamos nem aí
para os seus poemas esfarrapados
sem rimas nem versos
sigo meu caminho, não me importo com esses arroubos
as palavras gostam de dançar, mas são indomáveis
na maioria das vezes

Antagonista

2012-01-17T22:44:00.000-02:00

Chegou em casa esbaforida e sem palavras.
Sentou depois de beber um copo de água gelada.
Prendeu os cabelos.
Primeiro ia descansar e recuperar o fôlego, depois ia procurar o significado daquilo.
Antagonista de si mesma.
Que diabo seria isso?
Não queria parecer ignorante, mas ele dizia coisas que ela não alcançava!
Não ia dar certo, ela tinha que desistir logo.
Se a mãe sonhasse, estaria perdida.
Ele era o filho da patroa. Ela era a filha da empregada e ponto final.
E não é como nas novelas, a coisa é séria, ninguém quer saber desse tipo de casal, nem a mãe dela e nem a mãe dele. E já começava com essa história dele segurar suas mãos e dizer:
- não tenha medo, não seja antagonista de si mesma!
Será que era inimiga?
Parecia ser. Ela queria desistir logo, acabar com essa loucura de namorar o filho da dona Gisele.
- Já chegou?
- Oi mãe...
- No que tá pensando?
- Em uma palavra nova que ouvi e preciso criar coragem pra ir pesquisar no dicionário
- Ah, não vou nem perguntar qual é porque minha cabeça não dá pra mais nada!
Foi desmanchando o sorriso que inventara para receber a mãe.
Foi recolhendo a mão que ainda segurava o copo.
Foi se conformando com a vida sem graça.
Antagonista de si mesma, pois sim, ser ela é que eram elas! Diria a avó se não tivesse morrido.

História de Ano Novo

2012-01-16T21:55:00.000-02:00

Eu quase não gosto do burburinho de final de ano.
Fico com a impressão de que todas as pessoas são mais boazinhas do que eu. Fico com a impressão de que todas as pessoas tem listas lindas de resoluções, não eu. Toda gente consegue organizar as compras de natal e resolver o que vão fazer melhor do que eu. Fico com a impressão de que as pessoas conseguem comprar presentes para todo mundo que gostaria de presentear e eu não.
Daí as pessoas andam alucinadas pelas ruas e pelos shoppings e tenho a impressão de que elas só estão me atrapalhando.
Meu espírito de natal se ausenta, eu não fico comovida com os enfeites das instituições financeiras porque acho que são meus juros que estão pagando aquilo tudo e acho hipócritas as pessoas que mal nos olham nos olhos e de repente, por alguns poucos dias, se comportam como se tudo fosse lindo. Linho e veludo vermelho.
Por tudo isso eu quase não gosto do burburinho de final de ano.
Mas agora passou.
2012 tem muitas coisas que eu gosto e por isso acho que ele vai ser fantástico. Dia a dia, um passo de cada vez.
Não gosto muito de números pares por isso prefiro somar 2 + 1 + 2 e então para mim é um ano ímpar.
Gosto.
É ano bissexto, adoro!
Começou chovendo. Fascinante.
Sempre que chove alguma coisa boa acontece comigo.
Quando chove parece que minha alma se ilumina com um solzinho que ela tem só para ela e por mais triste que pareça um dia chuvoso, normalmente estou mais sorridente. E gosto do sol, mas eu e a chuva temos uma coisa de pele. Dessas coisas que não se explicam.
Eu prometi para mim que escreveria em meu blog em todos os dias úteis.
Já voltei a trabalhar, já cuidei de IPVA, médico e escola das meninas, mas as minhas palavras ainda estavam em férias.
Vão voltando aos poucos. Nem todas de uma vez.
A coreografia ainda está sendo rascunhada. Estava preguiçosa das entrelinhas e resolvi não me pressionar.
Hoje começa meu ano de compromisso comigo mesma. Sem listas de resoluções, sem nada para provar.
Estou chovendo esse texto para bem dizer um ano que será ímpar.
E será se eu souber que além das novas coreografias eu ainda preciso cuidar muito do dois pra lá, dois cá!

História de Natal

2011-12-22T17:51:00.000-02:00

Lá pelos idos de 2009...
É isso mesmo, o tempo passa tão rápido que consideramos 2009 tempos idos, tempos mofados.
E naquele ano, nessa época de Natal, estávamos fazendo compras em uma dessas lojas de material & construção e mais um monte de coisas, quando Valentina encontrou uma coisinha.
Um boneco de neve aprisionado em forma de saleiro. Bonitinho, branquinho, pequenininho.
Quis comprar. Não achamos o preço.
Procuramos em outros setores. Nada. Perguntamos e o vendedor:
- ah não, não é pra vender, era par de um outro que desapareceu, era de por pimenta, alguém deve ter levado e não tem mais
E Valentina:
- ah Pobrezinho, vai ficar aqui sozinho?
Falei com o gerente, nos vendeu por algo em torno de R$ 3,00 para efeito de saída.
Ele é feliz em casa, apesar de ter sido batizado de Pobrezinho. Compõe nossa decoração de natal e depois, no dia 6 de janeiro, é recolhido com todos os outros apetrechos.
É um xodó de Valentina.
Ela também enxerga a alma das coisas e isso me encanta.

Eu nasci assim

2011-12-21T19:35:00.000-02:00

Quando meu pai era vivo todos faziam caras e muxoxos porque ele contava sempre as mesmas histórias.
Menos eu. Eu gostava de ouvir. Talvez fosse um prenúncio de que eu viria a fazer a mesma coisa.
E eu faço. Eu conto sempre as mesmas histórias. Muitas vezes para as mesmas pessoas.
Hoje na hora do almoço contei de novo uma das minhas preferidas.
Eu nasci em casa. Minha avó Amélia fez o meu parto.
Minha mãe tinha 34 anos e três filhos crescidos.
Minha avó atravessou a rua comigo no colo, toda embonecada e me pesou na balança do armazém.
Pesei 4,5 kg. Não posso acreditar. Balança de armazém tem lá seus truques e não quero crer que ela tirou toda a minha roupa para pesar, no meio do armazém?
Era abril, 28. Tinha chovido na noite anterior e o dia amanhecera lindo.
Essa é a minha história.
Foi assim que cheguei. Entre mulheres naturalmente belas em sua essência.
E, talvez por isso, eu goste tanto de contar. Foi assim que eu nasci.

nada

2011-12-20T19:08:00.001-02:00

apertou o passo, mas a chuva não veio
arrumou a gaveta, mas não coube mais nada
lavou o copo, mas não teve coragem de macular a gotinha com o pano de prato tão feio
olhou o relógio, o tempo não se acelerou
apertou o peito, a dor não passou
olhou a janela, mas nenhum passarinho cantou
ligou a tv, mas nem pra tela olhou
discou um número, mas desistiu de falar alô
abriu a geladeira, mas nem o leite piscou
estava sozinha no mundo, e nem deus a escutou

Dentista

2011-12-19T19:56:00.000-02:00

A sala de espera do dentista precisa de uma pintura nova, cadeiras novas e de um ventilador que não se sinta humilhado por ter que fazer as vezes de um aparelho de ar condicionado.
Estou com raiva.
Se soubesse porque era mais fácil desfazer, mas eu não sei.
Ou sei e não quero listar, pensar, encarar, resolver?
Também não quero decidir isso. Tanta coisa para decidir.
Tão cansada de tudo sempre tão igual e nem sempre do meu jeito.
Melhor pensar no ventilador que tenta me refrescar.
Sábado de sol.
E ela, a mocinha da recepção, indiferente à minha cara de poucos amigos me fala do tempo.
Do sábado ensolarado. Do calor.
E me conta sem pudor da sexta-feira passada fria e chuvosa e sobre o casamento do amigo Manoel.
E me dá detalhes do vestido emprestado que usou.
Carol.
Por que as pessoas escolhem nomes tão bonitos para depois simplesmente rasgarem ao meio as sílabas indefesas?
Já me explicaram várias vezes, nunca encontro um argumento que ponha fim à essa indagação.
Meu braço arranhado.
Uma música antiga em uma rádio perdida no dial.
Esse sábado único.
Essa raiva besta que não me deixa aproveitar a vida direito.
O dentista olha, me recomenda bochechos de salmoura, marca uma nova data para quando o ano novo chegar.
A mocinha da recepção é tão simpática que tenho vergonha da minha raiva inútil.
Ainda bem que, conforme me ensinou a minha mãe, disfarcei meu mau humor o tempo todo e não fiz nenhuma mal criação!

Segredo

2011-12-16T17:34:00.000-02:00

- Você tem um segredo?

- Eu não, por que?

- Porque eu queria que alguém me contasse um segredo.

- Pra que?

- Todo mundo tem um amigo que conta algum segredo.

- Eu não tenho.

- Não?

- Não!

- Você é mesmo bem esquisito!

- Eu? E você? Você também não tem, se até está me pedindo pra te contar um segredo!

- Exatamente porque sou normal e não quero ser esquisita que nem você é que eu quero que um amigo me conte um segredo! E você nem pra isso serve!!!

- Olha, quer saber, eu vou te contar um segredo!

- Jura? Qual? Você disse que não tinha nenhum!

- É, mas eu tenho, eu menti porque não queria contar pra ninguém!

- Nem pra mim? Mas eu sou sua amiga!

- É exatamente por isso!

- Como assim? Porque eu sou sua amiga você não quer me contar o seu segredo? Que segredo é esse?

- É que eu não quero que você seja minha amiga...

- ...

- Eu gosto de você de outro jeito, eu queria mesmo é que você fosse a minha namorada.

- Sério?

- Sério.

- Caramba... e eu que pensei que você nunca ia dizer isso! Eu quero muito ser sua namorada, ser sua amiga é muito chato!

Considerações

2011-12-15T18:40:00.001-02:00

um tempo de considerações e reconsiderações
um tempo sem tempo de apenas abraçar e ouvir o coração bater
um tempo de dizer não
de sentir a explicação longa e dolorida
ser respondida com uma frase curta e aborrecida
um tempo de cartas ao papai noel
um tempo vermelho
um tempo de luzes

um tempo de respirar para não sucumbir nesse mar de gente
um tempo de correções
um tempo de olhar calmamente o tempo que passou
e esperar pelo tempo que virá
os olhos enxergam mais do que querem ver
o coração disfarça o sorriso que quer chorar
um tempo de repartir o pão
considerar e reconsiderar
um tempo de alucinação

Alguém pariu

2011-12-14T19:03:00.000-02:00

Se estava ali, alguém pariu.
Se alguém pariu, em algum momento deve ter tido um pensamento carinhoso, por menor que tenha sido esse tempo.
Se estava ali, sobreviveu.
Que leite tomou, que pão comeu, não é possível dizer.
Não se sabe se a vida veio vindo assim, dura até aqui ou se em algum momento foi diferente.
Não creio.
Se estava ali sobreviveu a sarampos e cataporas, mas se alguma vez teve o braço picado para proteção, não é possível dizer.
Gesticulava como quem conversa animadamente com um amigo, mas estava só.
A roupa solta no corpo magro poderia ser cool, mas era poor.
O cabelo embaraçado, duro.
Os olhos vidrados.
As mãos trêmulas.
Se estava ali, alguém pariu.
Cresceu a despeito de tudo.
Refazer o caminho do homem negro, magro, perdido na rua arborizada em segundos deveria valer como uma oração para que essa vida fosse outra.
Amém.

Boi

2011-12-09T17:04:00.001-02:00

um boi na beira da estrada é sempre um boi na beira da estrada
a quem não se pode dizer nada e de quem não se vai ouvir nada
concordo que dele nada ouviremos
mas podemos dizer, sim, claro que podemos
o boi não sabe que vai ser natal
não é natal para os judeus
e o mundo não vai acabar no dia 31 de dezembro
mas parece que sim para algumas pessoas
elas parecem alucinadas, no trânsito, nas calçadas, nos shoppings
o boi da beira da estrada não sabe disso
e, portanto, ele é bem feliz
ele não sabe nem mesmo para quê está ali e também não faz diferença
enquanto ele está ali ele come a grama que está bem embaixo do seu nariz
e se uma fila de bois passa por ele
ele entra na fila e também caminha sem perguntar para onde ou para quê
um boi na beira da estrada é sempre um boi na beira da estrada
ele não sabe de que cor, ano, marca é o meu carro
me olha e me vê
mas não se impressiona, tampouco tenta me impressionar
ele apenas me olha
e eu posso explicar a ele que todo mundo está alucinado porque
vai ser natal
que é rico e glamouroso para alguns
que é pobre e triste para outros e, na verdade, para ele não faz a menor diferença

quero ser amiga do boi e nada mais

Choveu

2011-12-08T18:00:00.001-02:00

Choveu no meu sorriso
Choveu no meu sapato
Choveu no meu cabelo
Choveu na minha bolsa
Choveu no meu coração
Choveu no meu relógio
A chuva chove sem se preocupar
E eu não me ocupo com a chuva
A chuva faz parte de mim
E eu faço parte da chuva
Quando ela vem eu me preparo
Quando eu me preparo ela me surpreende
Às vezes ela passa ao largo
Choveu na minha lágrima
Choveu na minha camisa
Quando me lembro das chuvas em tardes infantis
Eu me vejo sonhando com um futuro de sol
Choveu nos meus sonhos
E eles floresceram
Estavam escondidos lá naquela despreocupação de criança
Ainda chove
Sempre chove
Eu sou parte da chuva
A chuva é parte de mim
Eu e a chuva choramos juntos
Um destino que não tem fim

Eu & os Doutores

2011-12-07T15:06:00.001-02:00

Dizem que um fato é sempre lembrado de maneiras bem diferentes por quem esteve envolvido.
Eu acredito.
Dizem também que nossa memória sempre nos trai e que as coisas nem sempre foram exatamente como nos lembramos.
Eu também acredito.
De fato eu sou uma pessoa crédula.
E acredito também que nunca me esqueceria das coisas entre cômicas e absurdas que os doutores e doutoras já andaram me dizendo por aí.

Oftalmologista - São Paulo há alguns muitos bons anos atrás.
- qual é o problema?
- acho que estou com a vista cansada (é assim que falam lá no interior!)
- bom, se ela está cansada é porque tem algum problema, se estivesse saudável não estaria cansada
- ué, mas se estou nessa consulta não é você que tem que me dizer qual é o problema? eu acho que ela está cansada...

Gastroenterologista - São Paulo
- qual é o problema?
- tenho tido dores de estômago e já tive gastrite antes
- você toma café? (sem olhar para mim)
- tomo
- (olhando para mim) você toma café e vem aqui reclamar de dor no estômago? mas é claro que vai sentir dor... vou te pedir uns exames
e blá, blá, blá

Ginecologista - Recife

- qual é o problema?
- o meu fluxo está muito irregular, agora mesmo já são quarenta e cinco dias e
- pode ser gravidez
- não, não pode, não estou em nenhum relacionamento e...
- bom, antes de tudo vou pedir um exame de gravidez, se não for, a gente faz outros exames
- se eu estiver grávida será do espírito santo e aí, nesse caso, não será preciso nenhum outro exame (levantei e fui embora sem terminar a consulta)

Ortopedista - São Paulo

- ah, é uma cirurgia muito simples! esse joelho vai ficar novo em folha, um day hospital e você sai andando!
A parte do day hospital foi verdade, mas acordei com a perna imobilizada, engessada do alto da coxa até o tornozelo e para andar direito ele esqueceu de mencionar as quinhentas sessões de fisioterapia.

Todo esse registro apenas para voltar ao oftalmo. Dessa vez o mais prático que já visitei em minha carreira de paciente.
Atendeu na hora, sem frescura, fez todos os exames necessários, não alterou grau, constatou que o esquerdo enxerga menos que o direito mas que o grau ficará igual pra não ficar preguiçoso, que a receita é tão simples que nem é preciso conferir. Sejamos práticos. Sim, sejamos práticos!
E ele é vesgo. Sim, eu confio em um oftalmo vesgo, que provavelmente sofreu horrores na infância que não levantava temas como bullying na televisão e resolveu encarar o problema de frente, ou de lado, não sei de que lado. Mas eu confio nele!
Dia desses, óculos novo, oba!!!

Maria José

2011-12-06T22:53:00.001-02:00

Olhou as vitrines, entre apressada e desinteressada.
Não sabia há quanto tempo não comprava uma saia.
Não sabia mais.
Perdera o jeito de entrar, tocar, perguntar, experimentar, gostar, comprar.
Por isso simulava pressa, dava um sorrisinho sem graça.
Podia enumerar as coisas que não tinha tido.
Vestido de festa.
Vestido de noiva.
Vestido de reveillon.
Vestido de formatura.
Camisola de cetim.
Olhou o relógio, ainda tinha tempo.
O tempo esgarçara a sua vontade, mas não a ingenuidade.
Já se prometera tantas vezes que não mais agiria assim e lá estava ela, boba.
As pessoas andam agitadas quando dezembro sinaliza as festas.
Ela tentava disfarçar o descompasso, só ela não tinha para onde ir rapidamente.
Esperava.
Uma vez mais, uma última vez. Quando olhou para a bolsa deixou-se ficar e imaginou tudo o que poria ali.
Viu seu reflexo no vidro enfeitado, nenhuma moça veio lhe incomodar
e por isso deixou-se ficar.
O sapato era bonito. Não viu o preço, mas era melhor pensar que iria machucar,
não tinha seu número.
Melhor despensar.
Riu da palavra nova.
Olhou as vitrines uma vez mais.
Ele não vinha. Já era líquido e certo.
Escolheu uma porta lateral e saiu desejando não ter sido vista.
Pensou em todas aquelas câmaras.
Ficou com vergonha do desconhecido que certamente a acompanhou em seu passeio inútil, triste, feio e totalmente sem sentido.
Quis chorar pelo sentimento novo, mas apenas apressou o passo para não perder o ônibus.
Sempre boba, a Maria José.

Sol cego

2011-12-05T17:00:00.001-02:00

Diante do sol, cego.
Diante das trevas, olhando o coração.
Diante dos livros, retina da emoção.
Diante das crianças, incrédulo.
Diante do diamante, metal.
Diante do pai, saudade.
Diante da mãe, compaixão.
Diante do medo, afeto.
Diante do fogão, irritação.
Diante do gato, sorriso.
Diante do cão, misto de novo e saudade.
Diante do belo, pena do feio.
Diante do feio, incompreensão.
Diante do novo, de novo.
Diante do fato, lamento.
Diante do ovo, a clara.
Diante da sede, a ânsia.
Diante da estrada, distância.
Diante do telefone, alô.
Diante da chuva, seco.
Diante do espanto, coração cego de emoção.
Incrédulo.

Dezembro

2011-12-02T18:56:00.001-02:00

Quando dezembra eu fico inquieta.
Quando começa a dezembrar eu fico animada, feliz, esperando as luzes se acenderem.
Quando vai adezembrando lá pelo dia 10 eu fico triste, muito triste, porque para sempre vou me lembrar que perdi um amigo querido.
Depois passa, já lá se vão tantos anos.
E assim, conforme vai dezembrando, meus sentimentos vão subindo e descendo como na montanha russa.
Lá pelo dia 22 é aniversário da minha sobrinha Roberta. O sorriso mais cheio de covinhas que mora em meus olhos.
E depois adezembra a ansiedade das compras de natal.
O papai noel, a comilança. O calendário que se arrasta para o trabalho, mas que se acelera para outras coisas como carro desgovernado!
Agora quando dezembra dia 24, comemoro o nascimento do menino Jesus e da menina Isadora.
A minha linda japonesinha que agora fará um ano, adezembrando ainda mais a nossa alegria!
Quando dezembra eu me assusto.
Depois me recupero.
Quando dezembra eu me cerco da alegria de ter uma família feliz, duas meninas correndo pela casa, tropeçando em gato e cachorro, sob o olhar meigamente severo do papai.
Quando dezembra pai, eu me lembro das bolas coloridas e imensas que, a despeito de qualquer outro presente que eu fosse ganhar, você gostava de me comprar!

Trovejar

2011-12-01T22:43:00.001-02:00

queria só trovejar um verso, mas fez relampejar uma canção
a lua estava pelo meio, mas brilhante como sempre
um aperto no coração espremido entre rios pulsantes
as palavras tropeçando nas pedras desse rio
queria só trovejar um verso, mas choveu forte, respingaram palavras duras
choveu forte sem qualquer prenúncio
um único raio iluminou o caminho e foi o suficiente para avançar alguns metros
a vida é assim mesmo
de pedaço em pedaço vamos completando a jornada

Fotograma

2011-11-30T18:53:00.001-02:00

Ele dirigia um caminhão de lixo, moreno, de boné, entrou na minha frente sem a menor cerimônia quando a preferencial era minha.
Eu não quis voltar a olhar para ele quando fez a curva, porque não queria sentir raiva de um ser humano que é apenas um infeliz exercendo o seu mísero poder.

Eram bonitos eles.
Ela em uma improvável calça cor de limão e camiseta branca apoiada na bicicleta, um pé no chão, um pé no ar. Os cabelos transformados fugindo do rabo de cavalo esvoaçando pelo rosto moreno e sorridente.
Ele suportava o peso da mochila para conversar mais e mais com ela. Parados na passarela da ponte. De onde vinham e para onde iam ninguém precisa saber.

O dono tinha uma aparência lamentável. O cão parecia um príncipe descansado no gramado, sobre o cobertor. Vira-lata. Loiro. Grande. Cara de bonachão. E depois, se fosse uma cadela, seria tudo isso e um pouco mais. Esperando seu destino de vira-lata de mendigo, parecia mais um rei bom.
São bons e fiéis os cães dos desvalidos.

Fotogramas do meu caminho.
Fotogramas da cidade.
Fotogramas que vão compondo o filme da minha retina, que repinta o que me faz sentir.

Véspera

2011-11-29T17:05:00.001-02:00

s.f Dia imediatamente anterior àquele de que se trata. A tarde. S.f.pl. Dias que antecedem mais proximamente um fato ou acontecimento: às vesperas da independência, pressentia-se o desfecho iminente.
Religião católica: parte do ofício divino que se celebra à tarde, depois das nonas, hora canônica correspondente às duas ou três horas da tarde.

Mas não é isso o que importa.
O que importa é que uma véspera nunca é lembrada depois que passou.
Nenhum dia é tão intenso de expectativa e ansiedade como uma véspera e tão esquecido na memória futura que se vai construir.

Véspera de casamento.
Véspera de vestibular.
Véspera de um nascimento.
Véspera de Natal e Ano Novo talvez sejam as vésperas que se salvam nas recordações engavetadas porque por si só são os acontecimentos.
Fora isso...
Quem se lembra da véspera?
Se o dia imediatamente posterior é o grande astro do acontecimento.
Véspera do primeiro dia de aula.
Véspera da primeira viagem de avião.
Véspera da primeira estréia.

As vésperas se reúnem em uma daquelas gavetinhas que temos na memória, tantas vezes descritas.
Mas são silenciosas. Não falam nem entre si.
Véspera de coisa boa, véspera de coisa ruim, irmanadas em sua natureza de véspera.

Todo hoje é véspera de amanhã, alguém poderá pensar.
Mas nenhum dia pode se vestir de véspera se o coração não estiver acelerado, enorme, se as mãos não estiverem agitadas, os pezinhos balançando.
Não, as vésperas não vivem de filosofia, elas vivem de ansiedade e quase sempre de alegria.

Eu sou véspera de mim, ansiosa e confinada, alegre e depois resguardada, dia sim, dia não, até a véspera do fim.

ogoláiD

2011-11-28T18:23:00.001-02:00

- Bom, é um tempo de tudo sei.
- Ah é? Eu não sei uma porção de coisas.
- Bom, de cara eu já sei que uma pessoa com menos de 30 anos não fala uma porção de coisas.
- Ah não? E fala o quê?
- Sei lá, fala não sei uma porrada de coisas.
- Sei lá não, porque se é um tempo de tudo sei você acaba de cair em contradição.
- É só uma expressão, dãh.
- Certo. Mas como porrada se encaixa nessa frase? Eu sei o sinônimo de porrada e não me parece fazer muito sentido.
- Aí é que tá! Você precisa intuir o significado da coisa.
- Hum, é para mim será bem complicado, eu tenho intuição para outras coisas.
- Você não pode ficar amarrada nas literalidades...
- Está ficando cada vez pior...
- Mas você está entendendo o que estou dizendo, certo?
- Bom, não estou muito segura, mas acho que estou acompanhando o raciocínio.
- Isso, isso, o que não pode é ser lenta, ficar pensando, tem que sacar na hora e responder de pronto!
- Mas, se eu não entendo tenho que perguntar, certo?
- Nem sempre, se é tempo de tudo sei, faz uma cara e depois procura no Google...
- Ok, mas e se para continuar a conversa eu precisar saber com certeza, não posso perguntar?
- Olha, isso era cool nos anos 80, agora não é mais.
- Como assim cool? O que era cool nos anos 80?
- Achar que quem pergunta tudo o que não sabe é que é bacana, inteligente.
- Complexo para mim.
- Oh, eu tenho mó paciência e você pode treinar comigo... eu não quero pagar mico!
- Está bem, saquei.
- Agora! Viu como não dói? Sacou? B'ora lá treinar!

Teatro de Sombras

2011-11-24T22:12:00.001-02:00

O teatro já fez parte da minha vida.
Já fiz parte da vida do teatro.
Da parte boa e da parte ruim.
Da parte boa de conhecer Paulo Autran.
Da parte ruim de esquecer o texto e quase ter um acesso de riso.
E hoje, uma vez mais o teatro cresceu em nossa rotina.
Teatro de Sombras.
No país dos prequetés de Ana Maria Machado.
Estrelando Valentina.
Voz, sombra e para mim pura luz.
Identificar uma sombra entre tantas sombras como figura que te ilumina...
Não tem campainha no início ou aplausos no fim que possam competir com o pulsar do coração.
A escola, às vezes, me obriga a quebrar a rotina e é bom que faça isso para que eu possa sempre ter bons olhos e outros olhos para o que me faz ser feliz: Valentina!

Água de beber

2011-11-23T17:49:00.001-02:00

Quando era pequena, leite. Não lembro.
Não lembro de gostar de leite.
Quando era menos pequena, água.
Água da torneira, água da geladeira, água da moringa, água da mangueira.
Água debaixo de sol, quente.
Pra quem está descalça, suada, brincando no quintal, que mal?
Coca-cola.
De garrafa grande pra toda família.
De domingo.
De tampinhas com personagens da disney.
Cuidado ao abrir para não amassar.
Coca-cola - bolinhas rasgando a garganta.
Guaraná para as visitas.
k-suco de uva todo dia.
Uma jarra inteira para meu irmão adolescente.
Sucos de frutas verdadeiras.
Laranja, abacaxi, melancia, limonada.
Leite com chocolate, leite com groselha.
Quando era menos pequena ainda... vinho, vodca, pinga pra caipirinha - tudo baratinho, de turma, de vaquinha.
Quanto menos menos pequena... vinho do porto, cerveja premium, vodca importada.
Água de coco.
Água quase nunca, mas sempre gelada, sempre com gás.
Água.
Água sem final.
Quando era pequena, leite.

Eu leio

2011-11-22T15:07:00.001-02:00

E sobrevivo e sobrevôo porque leio.
Não lembro de mim sem ser um ser leitor. Pequena na constituição, mãos grandes e magrelas e fortes o suficiente para segurar livros.
Eu leio.
Eu passo pelas vitrines e posso resistir até mesmo a um sapato e uma bolsa.
Mas dificilmente eu posso resistir a um livro.
Leio a resenha na revista.
Leio um pouco mais na internet e fico a um clique pulsante de mão e coração para comprar.
E esgotado é a palavra que mais perturba nesses momentos.
Livros são sempre caros. De queridos, nunca precificados. A racionalidade fica para depois.
Sempre há uma listinha que me segue, no excel, no celular, no que a cabeça dá conta de armazenar.
Nomes. Capas. Histórias que sei começar mas não sei como acabar.
Na livraria passo os olhos pelas prateleiras.
Não resisto em perguntar.
A moça é mais que simpática, é hábil para encontrar: Grotescas - Natsuo Kirino.
Não é um livro barato, mas não posso me separar dele.
Ele me espera na mesinha de cabeceira, enquanto termino E depois, de Natsume Soseki.
E se me perguntar com que personagem eu poderia me identificar eu posso dizer que acabei de encontrá-lo, ali mesmo em E depois, na página 192 - quando Natsume descreve Daisuke:
E, pela força do hábito, sentia-se arrasado se ficasse um único dia sem ler ao menos uma única página. Por isso, houvesse o que houvesse, sempre procurava dar um jeito de manter intimidade com as letras impressas. Às vezes, tinha a impressão de que seu único e verdadeiro talento era o de leitor.

Eu apenas trocaria uma única página por uma pagininha...

Desalento

2011-11-21T17:26:00.001-02:00

Amanheceu, mas já era de noite.
Terminou de ler o livro, mas não lembrava do início e, portanto, não sabia se a história fazia sentido.
Apaixonada por sorvete de limão pediu um crocante de chocolate.
Ficou o dia todo em casa e preferiu caminhar a noite.
Não, não é perigoso quando se é invisível.
E era assim que se sentia.
Sentia-se invisível desde que fora deixada de lado. Deixada pra trás.
Dizia sempre com todas as letras e com a boca cheia que cada um é absolutamente responsável por tudo aquilo que lhe acontece, mas e agora? Fazia o que com essa filosofia barata.
Pagou tão caro pela consulta com o médico recomendado para ouvir dele que tinha que mudar de vida e esquecer o que havia passado.
Que isso não é fácil, mas com o remedinho que lhe receitaria tudo seria uma fase de transição.
Apenas isso.
Amanheceu, mas já era de noite.
Sonhou tudo de novo.
Não via a menor luz no fim do túnel e que importava?
Se não sabia nem mesmo onde o túnel começava...

Trocado

2011-11-18T14:54:00.001-02:00

- Tem um trocado?
- Tenho
- Então me dá
- Não posso
- Por que?
- É o único que tenho e vou tomar um café, não como desde ontem
- Nossa, mas o senhor tá de terno
- É, mas procurando emprego há meses
- Sério?
- É, e andando a pé porque nem para o ônibus e metrô eu tenho
- Mas gente de terno anda de carro
- Você que pensa
- Você não tem carro?
- Tenho, mas não tenho dinheiro pra por gasolina
- Põe álcool
- Também custa dinheiro...
- Puxa, que chato
- Toma o trocado
- Não, pode ir tomar o café
- Melhor não, daí vou querer fumar e não tenho para o cigarro
- Peraí, vou pedir para aquela mulher ali, se ela me der um trocado eu tomo um café com você...

Cotidiano resgatado

2011-11-17T17:48:00.001-02:00

Saio apressada para o almoço. Frio em plena primavera. Tempos esquisitos.
O sol com cara de preguiça, sem vontade de esquentar me obriga a andar com mais vagar e observar.
Duas moças estão sentadas em uma muretinha baixa na beira da calçada.
Uniformes de quem limpa, serve café.
Uma delas usa uma melissa transparente.
As unhas dos pés bem pintadas de um roxo colorido, que ultrapassa o transparente do calçado.
Impossível não olhar.
E não lembrar que sou da geração das primeiras melissas.
Transparentes.
A minha substituiu minhas havaianas amarelas no verão que me deixava caminhar pela avenida paulista, um cinema e um sorvete.
Não tenho mais melissa.
Não compro mais melissa.
Não me ocorre transpirar o pé em uma sandália de plástico, mas tenho um carinho enorme pela lembrança que ela carrega de mim mesma e de minha juventude despreocupada.
Almocei.
Quando voltei a moça da melissa não estava mais e a companheira explicava no celular:
- meia noite do dia 11 não é mais dia 11 é dia 12, então...
Não pude ouvir o resto da conversa, mas devia ser deveras interessante!

Férias

2011-11-16T19:39:00.001-02:00

Abasteceu a alma no supermercado.
Andava tão sem paciência.
Ouvia sem prestar atenção, fazia que sim com a cabeça sem saber se era mesmo sim que queria dizer.
Abasteceu o coração na banca de revistas.
Não queria mais protestar sobre nada nem assinar nenhum abaixo assinado.
Caminhava sempre pela mesma calçada, os mesmos buracos, as mesmas lixeiras fora de lugar e agora, agora umas bituqueiras.
Abasteceu o fígado no bar.
Vodca.
Andava tão sem amigos que a cerveja não fazia sentido.
Não queria mais enviar um e-mail, uma mensagem pela rede social, um sms marcando um almoço que nunca ia acontecer.
Abasteceu as mãos com um lápis e um poema, os pés com um cobertor quentinho, mas não pesado e resolveu tirar um sabático de si mesmo.
Abasteceu a alma de seu cansaço e agora espera reintegrar-se como uma lagarta que saindo do casulo se incorpora ao grupo de devoradoras de folhas.
Depois das férias.

Manga

2011-11-10T22:19:00.001-02:00

Manga suculenta.
Manga de camisa.
Mangueira para lavar a calçada.
Maneira de sentar.
Madeira na beira da estrada.
Madureira bairro que não visitei.
Madura a manga mancha a manga da camisa, agacha, abre a torneira, pega a mangueira que dá pra lavar.
Madeira na beira da estrada é tronco caído, dá pra sentar e esperar carona pra Madureira.
Manga suculenta.
Manga que... voglio mangiare e nada mais!

Límpido

2011-11-09T19:43:00.000-02:00

Apenas sorriu.
Tinha os olhos claros como águas límpidas.
O rosto pálido que conseguia um tom rubro quando envergonhada.
O lábio fino como não gostava.
Apenas sorriu.
Recolheu as mão magras de dedos longos no colo aquecido.
Não sabia muito bem como se comportar.
Nunca soubera, tímida que era.
As meninas não gostavam dela.
O caderno era organizado, mas não enfeitado.
Os trabalhos eram corretos, nunca exagerados.
Os lápis sempre muito bem apontados.
O discurso era na medida exata para não ser de menos para o professor nem demais para os colegas.
Apenas sorriu.
Depois arriscou esticar o pé porque já estava há muito com ele na mesma posição.
A canela fina e branca espiou por baixo da barra da calça.
Sem nenhuma perspectiva de sair do lugar.
Tinha os olhos claros.
Tinha medo da mãe mais do que do pai.
Ela chegaria a qualquer momento. O pai não mais.
A diretora iria fazer cara de espanto ao explicar.
A mãe cara de ódio para encarar.
Apenas sorriu.
Nem mesmo ela sabia o quão má podia ser. E de repente era assim.
A escuridão também pode ser límpida?
Podia ser um tema para a próxima redação.

Entorpecido

2011-11-08T22:37:00.004-02:00

Entorpecido.

E outra palavra não tinha para descrever como se sentia.

A mão pesada.

O coração leve.

A perna tensa.

O fígado comprimido.

Entorpecido.

E outro mundo não havia além daquele que já conhecia.

Um olhar de nuvem.

Um sol de rascunho.

Um sono profundo que adiara.

Entorpecido.

E outro sentimento não tinha para curar aquela dor.

Recolhido.

Traduzido.

Confundido.

Tinha ido.

Tinha sido.

E mais não era do que um sonho adormecido.

Infortúnio

2011-11-07T19:44:00.000-02:00

Quis o infortúnio - acredito piamente na inocência do destino - que no dia 26 de julho de 2011 Haku nos deixasse.
Infortúnio: s.m. Fortuna adversa, desgraça, infelicidade: viver no infortúnio. Fato, acontecimento funesto.
Haku: cão da raça whippet, predominantemente branco, tigrado, 7 anos completados em 22 de janeiro de 2011.
Pois quis o infortúnio que saísse pelo portão da casa onde era visita, na cidade em que visitava vez ou outra e que nada do que foi feito resultasse em sua volta.
Nem as caminhadas, nem os folhetos, nem os anúncios, nem a internet e seus asseclas. Nada, somente pistas falsas.
O infortúnio é inimigo do destino.
Destino: s.m. A fatalidade a que estariam sujeitas todas as pessoas e todas as coisas do mundo; fado; fortuna: ninguém é senhor do seu destino.
O infortúnio faz acontecer de maneira tal que toda a culpa caia sobre o destino.
Mas eu acredito piamente na inocência do destino.
Já acreditei também que Haku pudesse voltar.
Lembro do seu olhar, dos seus pulos na hora de passear, do jeito de balançar a cabeça me pedindo pipoca.
A guia vermelha, a guia verde, ficaram penduradas como os enforcados das histórias que decorei para as provas escolares, sem vida.
Quis o destino que o infortúnio levasse o primeiro cão que tive, eu que cresci sem eles, aprendi muito depressa que, sem eles, a vida tem menos graça.

Nome de rua

2011-11-04T19:31:00.000-02:00

Sonhava ser nome de rua.
Sonhava com coisas tão bobas.
Ficava pensando que se salvasse alguém de um incêndio, um bebê, uma senhorinha, poderia ter sua foto no jornal e depois virar nome de rua.
Sonhava com isso.
E ficava pensando que coisas aquelas pessoas tinham feito para terem seus nomes nas placas da rua.
Um era médico que ele sabia.
O outro era fundador da cidade.
Um dos nomes mais esquisitos tinha sido um padre alemão que ensinava ler e escrever além de rezar.
Sonhava ser nome de rua.
Talvez se fizesse um grupo bem grande de amigos e depois se candidatasse a vereador, depois poderia ser nome de rua.
Confessava esse sonho a qualquer um que lhe desse atenção.
Normalmente a mãe.
A avó também, mas essa mal ouvia, nem devia entender o que era tudo aquilo.
Um dia teve um incêndio enorme na loja de tecidos na rua principal da cidade.
Estava do outro lado da calçada.
Não duvidou, entrou, ajudou as moças a saírem, voltou e salvou uma peça inteira de tecido desses que se usa para fazer vestido de noiva.
Ficou com o cabelo sapecado. Com o braço e as mão queimadas.
Esperou uma notícia no jornal. Nada.
Sonhava ser nome de rua, outro sonho não tinha.
Viver pelo simples pode ser mais doloroso do que viver pelo glorioso.
Quem define?

Aceitação

2011-11-03T18:23:00.000-02:00

Era tão seguro de si que nenhuma mudança mudava nada nele.
Era valente. Sempre cara de contente.
Não tinha dia de chuva ou sol ardente que tirasse aquele sorriso daquela cara de cara polivalente.
Era até de desconfiar.
Não tinha essa de chefe zangado, não tinha isso de insubordinação.
Era um cara durão.
Nem que o time perdesse, nem que o pneu furasse, nada que atrapalhasse os outros parecia interferir na sua sensação de que nada muda nada se você mesmo não deixar.
Era espantoso.
Era chato até.
Era tão seguro de si que quando se deu conta, tudo o que tinha engolido, porque santo não era, começou a brotar aqui e ali.
Levou um susto.
Era tão seguro que era sozinho.
Não soube o que fazer.
Uma mudança começou a se desenhar, mas não deu tempo de ver no que ia resultar.

Os mortos

2011-11-01T19:35:00.000-02:00

Só estão mortos os que não viveram para amar.

Aqueles que foram surpreendidos pelo fim sem ter um bicho de estimação andando pela casa.

Só estão mortos aqueles que não se aventuraram a aprender a andar de bicicleta, de skate, de patins.

Aqueles que nunca tomaram chuva.

Aqueles que nunca tomaram um gole da cerveja ainda quente.

Só estão mortos aqueles que não roubaram um beijo, aqueles que não rabiscaram um poema mesmo que em pensamento, escondido no banheiro.

Só estão mortos aqueles que nunca passaram vergonha.

Aqueles que nunca parabenizaram pela gravidez uma mulher fora de forma.

Só estão mortos aqueles que nunca trocaram o nome de alguém.

Aqueles que nunca tiveram um desafeto.

Aqueles que nunca fizeram careta em frente ao espelho.

Só estão mortos aqueles que não olharam com carinho um avô, uma avó, mesmo que de um amigo.

Aqueles que nunca foram verdadeiros e esconderam momentos de raiva.

Momentos de raiva são vida da vida que não queremos ter.

É luta pura e só estão mortos aqueles que apenas sorriram, porque as lágrimas lavam a alma.

Só estão mortos aqueles que não deixaram uma história qualquer para contar.

Só estão mortos aqueles que passaram pela vida com indiferença.

Só estão mortos os que não viveram para amar.

Uma pessoa, uma árvore, um bicho.

Só estão mortos os que não deixaram raiz.

O meu 31 de outubro

2011-10-31T21:29:00.000-02:00

Gosto de pensar que já passei por 47 dias 31 de outubro.

Pelo menos nos primeiros 40 essa coisa de dia das bruxas era só parte da cultura americana cultivada nas escolas particulares de inglês.

E foi daí que de repente eu me vi ajustando fantasias nas meninas e orientando o passeio pelo condomínio para o fatídico gostosuras ou travessuras.

Mas o que gosto mesmo é de entre tantos escolher um especial e relembrar.

Pois eu me lembro do dia do casamento da minha amiga Marianne.

Era uma sexta-feira.

Era no Rio de Janeiro e eu fiz todas as escolhas erradas possíveis!

Escolhi ir de carro, não de avião.

Escolhi passar no escritório de manhã.

Portanto, sai atrasada do escritório, de casa, desconsiderando que o Rio de Janeiro em uma sexta-feira tem trânsito igual São Paulo.

Preocupadíssima com o transtorno que eu iria causar, seguimos e seguimos.

Direto para a casa da amiga Rosely, com quem iríamos para a igreja.

Outras considerações: Marianne avisara que não atrasaria a entrada na igreja, no que sempre a apoiamos.

Coisa mais chata essa de noiva atrasar! Tem o dia todo só para pensar na cerimônia...

Rosely grávida da caçula, madrinha!

O meu par se enroscou no nó da gravata, Nuno, acho que nunca agradeci seu nó!

Não sou menina de maquiagem, mas comprei coisas especiais! Depois de um tempo foram descartadas porque até essas coisas caras tem data de validade. Não usei.

A estrada da Floresta da Tijuca é linda, quando pode ser vista sem ter que segurar o coração na mão por mais arregalados que os olhos estejam!

E o desconforto daquele barrigão lindo, todos atrasados por minha culpa, minha inteira culpa!

Chegamos com a linda noiva se preparando para entrar.

Entramos pela porta lateral.

Igreja linda, noiva linda, uma madrinha linda!

Esse é o dia 31 de outubro que escolho como o mais especial entre os meus 47.

Não me lembro em que ano foi, mas não importa, no meu coração foi o ano passado!

Ser feliz nada mais é do que ter histórias para contar, mesmo que você não esteja lá muito bem na foto!

Rotina

2011-10-28T18:29:00.001-02:00

A gata tem rotina.
A gata tem nome: Dora.
Dora Aventureira.
Por volta das seis horas da manhã mia para entrar e dormir quinze minutos aos meus pés.
Quando precisei acordar as 5h30, não sei como, as 4h20 ela já estava em seu ritual de "querer entrar".
A gata, depois que levanta dos meus pés, quer comida.
O pote pode até estar abastecido, mas ela só come a ração que se põe enquanto ela observa.
Fresquinha. A comida, posta assim, fica sempre mais fresquinha.
O pote fica sobre um balcão.
Era uma precaução de quando tínhamos o cão que adorava a ração dela.
Pois ela prefere ser alçada até lá...
A gata tem bons hábitos como beber água. Diferente de mim.
Mas a gata só bebe água corrente e por isso espera que alguém abra a torneira do lavabo do corredor.
Às vezes espera no banco em frente, às vezes mesmo na pia onde nem a vemos pela iluminação.
Mas a gata mia.
A gata mia um miado manhoso.
Depois de tudo, até mesmo de usar a caixinha de areia, a gata vai passear.
Inspeciona o quintal.
Vaso por vaso vai experimentar. Arranha, deita, se estica.
Escolhe um canto e espia o portão.
Depois pula o muro e então não sabemos mais como a rotina segue.
Quando volta, a gata mia no alto do muro.
Alguém tem que pegar.
Alguém não, um adulto, porque é alto e... ela mia até o chefe da família a salvar.
No corredor entre a sala e a cozinha se esparrama como a rama se esparrama pelo chão.
Descansando.
A gata deve ir longe, de telhado em telhado, de muro em muro e volta dona de si.
A gata tem rotina.
Tem brinquedos divertidos.
E um rato peludo destroçado preferido.
A gata adora uma sacola.
A gata adora deitar no teclado do computador.
A gata gosta de se ajeitar em nosso colo sozinha, não precisa ajudar.
A gata mia quando a poltrona que gosta está ocupada com livros, brinquedos, uma bagunça de lar.
A gata tem nome.
A Dora explora a nossa vida e sempre nos faz abrir um sorriso com o seu rebolar.

How

2011-10-27T17:43:00.000-02:00

O silêncio faz a palavra recolher-se sem alarde.
Ele impera, domina sem imposição.
O silêncio não precisa de coroa, de trono, de nada além de silêncio.
As palavras se atropelam.
As palavras se confundem.
As palavras se perdem.
As palavras nunca andam sozinhas.
Mesmo as más sempre estão acompanhadas.
As palavras transformam um pequeno tijolo em palco.
As palavras buscam a luz como faz o girassol.
O silêncio acompanha e quando decide que é seu momento
não tem palavra que o demova dessa ideia.
As palavras estão por toda parte. Visíveis.
Quem consegue enxergar o silêncio não tem palavras para descrever.
How can we find the silence?
As palavras não querem contar.

Passando a limpo

2011-10-25T15:33:00.001-02:00

Se eu voltasse à fazenda hoje eu desceria logo depois de Gália, nas cruzinhas.
Sairia correndo sem olhar pra trás para chegar primeiro que minhas irmãs mesmo estragando a surpresa.
Sob gritos de protesto.
Pararia na "calça comprida" para descansar. Um tronco de árvore que mais parecia um banco e que pela formação dos dois galhos lembrava uma calça comprida.
Mas antes de minhas irmãs me alcançarem eu já estaria de fôlego recuperado e partiria novamente em disparada.
Depois do beijo do avô e dos afagos da tia iria para a cozinha verificar se o bolo de milho - o melhor que já comi em toda a minha vida - estava esperando por mim. E se não, faria a encomenda.
Se eu voltasse à fazenda hoje, logo depois de descalçar os sapatos de viagem eu iria surrupiar uma espiga de milho, uma única, e jogar aos porcos, sem atinar que era maldade pura incitar uma disputa considerando que alguns mal podiam se levantar.
E depois iria olhar o Pombinho tomar banho. O cavalo branco xodó do avô.
E espiar as casas da colonia.
E sentar na sala tão limpa e tão quieta e pensar que aquele silêncio podia me devorar e por isso eu não podia estar ali mais do que cinco minutos.
Se eu votasse à fazenda hoje talvez eu encontrasse lá pessoas queridas, que deixaram marcas no meu coração.
Talvez encontrasse a minha tia Cida, a tia do bis, do jeito carinho de lidar comigo, com os meninos e com o meu tio Nelson que me deu o apelido mais apropriado que já tive até hoje: mosquitinho elétrico.
Se eu voltasse à fazenda hoje eu sairia nessa foto com um sorriso bem maior!
E, claro, ia perguntar pro Luis Otávio porque ele ainda não tinha relógio?

Pinceladas de uma segunda-feira

2011-10-24T22:34:00.001-02:00

Preparar o espírito para o que nos espera, por menor que seja o que nos espera, nos torna grande.

É uma constatação.

Mais fácil de fazer quando o coração está tranquilo e a data da TPM ainda está restrita ao aplicativo do celular.

Quando a segunda-feira chega sem dó nem piedade.

A chuva que a meteorologia previra só caiu no final da noite e onde eu estava, em conta contas.

Fui trabalhar de vestido preto, em uma sala em obras. Passei o dia limpando os traços brancos que minha pressa ia deixando na saia rodada.

Saia do vestido. Eu não tenho saias. E adoro saias. Nesse verão hei de ter saias.

Equipe. Gente que vai, gente que veio.

Tudo ao mesmo tempo e agora.

Viver é uma eterna adaptação.

Quando atendo o telefone apesar do número identificado, é uma oferta de não sei o quê.

E quando desconfio do bloqueado, é a voz doce da minha querida amiga.

Uma segunda-feira de peças pregadas.

A festinha de aniversário é à fantasia.

Já não servem mais a de abóbora, a de esqueleto, mas nem que servissem...

A ideia da caçula é ir fantasiada de gato preto, afinal, toda bruxa tem gato preto.

A lógica que vence meu cansaço.

- Porque não tenho camiseta preta?

- Preto não é exatamente cor de criança

- Não concordo, se preto é cor e criança gosta de cor, tem que ter de cor preta

Camiseta comprada. Falta uma pluma preta para ser a cauda.

Uma mensagem no celular chama para almoçar.

Quero ir mas dependo da agenda que depende de...

Variáveis que não controlamos.

Faróis que não controlamos.

Temperatura que não controlamos.

Li mais uma parte do livro. Ler livro como trabalho é uma variável que quero sempre controlar.

Avancei no relatório.

Quando a segunda-fera chega sem dó nem piedade, é melhor ter pensado nela com carinho já no domingo.

Ufa, sobrevivi!

Festa

2011-10-21T18:51:00.000-02:00

Olhou e não viu
Olhou de novo e tudo pareceu reluzir
Nunca se sabe onde os sentimentos se escondem
Nem dentro da gente
Nem fora
Nem além
Festa Junina
Festa da escola
Festa na rua
Festa - quem define a festa é o estado de espírito
Um estado inabitado
Olhou e não viu
Olhou de novo e tudo pareceu reluzir
Aproveitou a luz
Depois perdeu
Buscou outras festas
Lembra do nome
E de nada mais

Pode xingar?

2011-10-20T18:45:00.000-02:00

Quando eu era criança eu xingava.
Longe dos ouvidos da minha mãe, claro.
Porque se tem uma coisa que a propaganda não conta é que havaianas, além de não soltar as tiras, voa!
Longe dos ouvidos do meu pai também, e de seus olhos azuis vigilantes.
Eu xingava de bobo, de feio, um dos meus xingamentos preferidos e que eu achava o máximo de tão ofensivo era: sua pessoa sem graça!
Eu xingava de tonto.
Xingava às vezes de burro, mas eu tinha pena do burro e então só usava isso quando a briga era feia, composta por um repertório maior de xingamentos e eles iam acabando.
O repertório não era tão grande.
Era disso que eu xingava. Nada mais.
Hoje em dia eu tenho vergonha de ouvir os xingamentos que as crianças usam.
E não adianta olhar espantada para os pais ou os adultos responsáveis porque eles parecem surdos-mudos, mas quando abrem a boca, muitas vezes falam igual.
Eu só arregalo o olho.
E essa criançada toda tem ido parar em grandes empresas, em agências de publicidade e não raro usam essas palavrinhas para expressar uma coisa boa do tipo: nossa, essa campanha ficou do...
Não posso escrever, mas tenho certeza que todo mundo foi capaz de completar.
Sou antiga.
Eu para mim mesma diria: sua pessoa sem graça! Se incomodando com o linguajar dos outros, sua fora de época!
É, eu sou.

Álibis

2011-10-18T23:17:00.000-02:00

E o que aconteceu naquela quarta-feira foi que saí desavisado
de que choveria e não levei a capa nem o guarda-chuva. Aliás,
esqueci-me até do chapéu.
Saí atrasado, apressado.
Queimei a mão na caneca de café, pisei no rabo de Aristodemo,
que como sempre, dormia na porta da cozinha.
A verdade é que não dormi bem. Tive pesadelos, fui picado por
pernilongos.
E como se não bastasse a noite infernal, o dia! Tem muitas
goteiras na repartição, eu não sabia se trabalhava ou se acudia os
móveis do aguaceiro.
Não pode me poupar? Vou para casa, tomo um banho e volto.
Como naquele dia, saí sem o guarda-chuva e preciso tirar essa roupa
molhada.

Faço questão de dizer que não sei de nada. Vim porque fui
obrigada.
Naquela quarta-feira eu fiz o que faço todos os dias. Sou uma
mulher de respeito, não fico de lá para cá.
Levantei cedo, fiz o café, arrumei a mesa e fui lidar no quintal.
Vi quando ele saiu porque Aristodemo gritou. Ele sempre pisa
no rabo do bichinho.
Eu sabia que ia chover porque tinha escutado no rádio. Por
isso nem fui para o tanque, fui fazer uns consertos nas roupas. Pregar
botão, arrumar barra, essas coisas.
Não posso ajudar. Não saí de casa, eu tenho medo de chuva.

Gozado, eu não me lembro bem daquela quarta-feira. Mas
também, não sou um homem de ficar recordando, observando,
guardando detalhes.
Sei é que choveu muito ali pelas dez da manhã.
Disso eu recordo porque era a hora que eu ia ao Dr. Veiga e
nem pude sair. Meu dente está sem arrumar até hoje.
Fiquei na sala fazendo contas, sabe como é, hoje em dia é tudo
na ponta do lápis.
Pois é isso, fiquei em casa o tempo todo.
Almocei. Sentei um pouco na varanda e fiquei olhando a
chuva.
Passei o dia olhando a chuva.

Tempo perdido

2011-10-17T23:53:00.000-02:00

ah perdeu algumas horas que o tempo lhe reservou para perder mesmo
perdeu olhando uma margarida
tão branca no meio de mato tão seco
perdeu olhando a avó esperando pelo neto
quem mais lento que o olhar que perdia?
perdeu algumas horas
folheando revistas na banca de jornal
se a banca é de jornal porque as revistas abundam?
perdeu o trem porque demorou comendo
devagar o pão na chapa com café quentinho
perdeu algumas horas porque trocou
o pneu da moça que saiu com o carro do pai
ah perdeu algumas horas que o tempo lhe reservou exatamente para isso mesmo
para perder
deixar escorrer
deixar a formiga passar
deixar a tia contar toda a história de novo daquele moço que arruma panelas
deixar a jaboticaba amadurecer
deixar o vento dessarumar o jornal
ah perdeu algumas horas escutando o garoto do vizinho aprendendendo violão
e porque era exagerado essas horas não foram mais que minutos
e minutos assim o tempo separa na vida de cada um
pra que ela floresça e cresça sem piedade
das horas que tanto se quer economizar
pra que?

Bonito, né?

2011-10-14T18:06:00.000-03:00

Terno bem cortado, sapato bom.
Mas acha que bituca de cigarro não é lixo e joga no chão.
Bem em frente ao prédio onde trabalha.
Prédio bonito. Todo envidraçado, colunas de aço escovado.
Mas não cumprimenta o porteiro quando chega.
Nem se preocupa em ajeitar o carro na vaga.
Deixa assim mesmo, torto, mesmo ocupando duas vagas.
As unhas bem cuidadas, parecem esmaltadas de tão limpas.
Mas não dá seta quando vai mudar de faixa.
E, falando em faixa, não respeita faixa de pedestre.
Quem olha nem imagina.
Não se sente pedestre nunca e por isso abomina as esquinas.
Não deixa ninguém entrar e qualquer movimento é gatilho para acelerar.
Na reunião fala inglês, espanhol, bom português!
Mas não agradece a água e o café, nem sabe que a moça chama Maria Inês.
Bonito.
Namorada bonita.
Carro bonito.
Apartamento bonito, minimalista.
Mas feio, de hábitos muito feios.
A mãe nem imagina, mas a babá bem que tentou avisar!

Balão

2011-10-13T22:10:00.000-03:00

Balão de ar

Balão de água

Brincadeira de criança

A criança que fui

A criança que sou

Quando chove eu me lembro da enxurrada

E da mãe apavorada pra não deixar a gente se molhar

Pirulito e brigadeiro

Bala e goma de mascar

Peteca e pião

Carrinho de rolemã

A goiaba meio verde comida assim, direto do pé

A água que se bebia na torneira do quintal

O sol que escaldava os ombros saltitantes

Balão de ar

Balão de água

A criança que fui

A criança que sou

A criança que guardei

A criança que nunca parou de se encantar

Um dois, feijão com arroz

Mãe da rua e esconde-esconde

Esconde que eu quero encontrar

Em cada verso que eu ainda puder cantar

A menina magrela e sardenta

Que coreografa a vida com palavras que dançam para não se sentirem sós

Juarez

2011-10-11T19:29:00.000-03:00

e o que sabia de si mesmo era tão pouco que nas horas vagas vasculhava tudo dentro de si
e as horas vagas que tinha eram tão poucas que vasculhava no tempo os minutos que compunham horas escassas
e o que encontrava na arqueologia da vida sem graça era guardado como tesouro
e por isso falava sozinho quando almoçava sozinho no restaurante barulhento e disputado na fábrica
e porque falava sozinho era cada vez mais sozinho porque levantava suspeitas de que não era lá muito certo das ideias
e o que sabia sobre os outros era quase nada porque quase nada falava
absorvido
movimentos iguais
peças de peças que fariam uma peça final, sempre igual e para ele tão sem importância
o quarto nu da pensão
o jantar que era quase sempre pão
a tv com tão poucos canais
e o que sabia de si mesmo era tão pouco que não carecia explicar
vasculhava uma história dentro de si
vagueava nas horas que custavam a passar dos domingos de sol
absorvido
consumido por um destino que não tinha vontade de alterar
prazer, Juarez
mas tanto faz, tanto fez

Indolência

2011-10-10T19:21:00.000-03:00

A primavera é uma morena indolente, que pega os dias de um inverno cansado e os entrega ao verão.
Com sedução, com indolência.
Dias de primavera com sol preguiçoso, com vento que sopra em qualquer direção.
Dias que convidam a sorrir e prestar atenção.
Almoço sem fome, caminhada sem pressa.
O desfile dos grupos que saem para almoçar.
O quase uniforme das calças pretas com suas camisas brancas. Algumas alinhadas, outras em desalinho com o sobrepeso.
Saltos improváveis em joelhos que não se sustentam.
Quase todos os cabelos são loiros. Ou castanhos? Já se confundem no cruzar das ruas.
Quase todos os ternos são mal cortados e os ombros desaparecem na esquina das costuras apressadas.
A calçada desafia saltos finos e os bicos dos sapatos engraxados.
Os buracos são trapaceiros.
Os sorvetes vem derretendo a dieta que não se cumpriu.
A saia é bonita, mas curta demais.
O casaco é bonito, mas a cor não conversa com nada mais do que decidiu trajar.
Trajar é uma palavra perigosa.
A primavera é uma morena indolente.
O meio do dia pode mudar nossa direção.
Olhar a vida com indolência pode nos ensinar paciência e sim, eu preciso muito dessa lição!

SIC

2011-10-07T22:08:00.001-03:00

- ô Virgulino, o teu pai te boto esse nome porque ele gostava dessa coisa de escrever, ponto, vírgula, essas coisas?
- magina, que o pai nem sabia escreve lá ia sabe isso de vírgula?
- então é por causa de que? tinha um vô com esse nome?
- não, sei lá, acho que era nome de moda
- moda, que moda? se fosse de moda tinha um monte de Virgulino da sua idade né, não?
- ué, mas eu não nasci aqui, nasci lá no sertão, lá deve de te um monte
- será?
- ah num sei, morre muito minino pequeno, vai ve no cimiterio tem um bucado!
- hum
- e por causa de que voce tanto quer saber do meu nome? um cabra que chama Marinaldo!
- pelo menos eu sei explicá, minha mãe Marineuza e meu pai Reinaldo, junto os dois Marinaldo!
- gosto não, por isso lá em casa os menino tudo chama Pedro, João, José e Tereza - é nome feio mas todo mundo sabe escreve e falá
- feio nada, é tudo bunito, agora tem é um monte de rico que chama esses nome, é só que é tudo de dois, é João Henrique, Pedro Paulo, tudo assim
- ah eu simplifiquei tudo
- melhor, eu só tenho minha Maria Cláudia - Maria da minha santinha mãe do meu Senhor Jesus Cristo e Cláudia de uma patroa linda que tive lá em Santos...
- é?
- a Gisleine nem sonha que é isso, mas é...
- ó só Marinaldo, eu gosto é de cochilar depois de comê não de fica de papo, agora já tá quase na hora de voltar
- ié... e com esse sol, mas Virgulino, escutá só
- não, num quero escutá mais nada não, deixa eu descansá home!

Do's & Don'ts

2011-10-06T22:06:00.000-03:00

Eu não falo palavrão.
Eu não faço gestos obscenos.
E eu não tenho o poder da síntese.
Portanto, concluo que não me comunico com outros motoristas enquanto dirijo e, não raro, eu quero me comunicar.
Segunda conclusão: eu poderia criar um intercomunicador já que temos tanta tecnologia disponível.
Wi-fi, tablets, projeções em 3D, painéis interativos, bluetooth, rfid, a lista não tem fim.
Eu poderia criar um dispositivo que me permitisse falar o que quero enquanto dirijo e esse recado seria projetado para o motorista do carro com o qual quero falar... No painel, em um leitor no centro do volante, no espelho interno e aceito sugestões.
Eu até poderia praticar e aprender algumas abreviaturas comumente usadas na internet além do vc, 4u, para ser ágil.
E o que eu teria para dizer? Posso listar, ainda sem síntese nem abreviações:
- o que seta significa para você?
- seu farol alto está ligado, piscando para mim, me conhece? ou pretende que eu te explique que não sairei para o canteiro central, que vou terminar de ultrapassar os três caminhões, das três pistas de rolagem, que andam a mais de 90 km/h dentro da maior velocidade permitida na rodovia.
Nossa, essa nem com síntese, nem com abreviação, só em uma palestra para motoristas idiotas.
Idiota não vem a ser exatamente um palavrão.
- Não fique nervoso, o pedágio se aproxima e há redução de velocidade. Eu vejo as placas, você não? Que perigo!
A única frase bem curtinha e bem maldosa, já que eu sei ser bem má quando quero seria: BEM FEITO.
Talvez com um canhão de luz colorido? No céu?
Daria pra ver de qualquer parte...

maçã mordida

2011-10-05T21:10:00.000-03:00

sem pai, sem mãe
com amigos
com inimigos
com uma cabeça
que poderia ser a de um dragão
um homem manso
com quem nunca se encontrou
uma fera de homem
que sempre se reclinou
não está no sorriso
não está na lágrima
está em um tempo que transformou
sem pai, sem mãe
aprendeu a enfeitar letras
aprendeu a viver sem letras
aprendeu e dividiu
sem pai, sem mãe
que os postiços
lá serviram pra alimentar
de um amor que amor
bem que foi
se foi
sem pai, sem mãe
um cara que só mordeu
um pedaço da maçã

Provas de Vestibular

2011-10-04T17:14:00.000-03:00

Agora que tenho uma adolescente de doze anos preciso de uma auto avaliação.
Chegar aqui significou fazer a primeira prova do vestibular.
Estudar, pesquisar, experimentar coisas diferentes. Ficar sem dormir, conversar com outras pessoas o tempo todo sobre o mesmo assunto.
Contar o que senti.
Contar o que não senti e deveria ter sentido.
Exercícios importantes que deixei de fazer.
Exercícios inúteis que refiz muitas vezes.
E não adianta aproveitar tudo isso para a prova que ainda tem nove anos porque há perguntas diferentes.
Perguntas que podem ter duplo sentido nas respostas.
Pegadinhas.
Agora preparo-me para a segunda prova, a de aptidão, habilidade, específica ou seja lá que nome essa prova tenha agora.
Passei na primeira fase. Passei? Ainda não sei em que classificação, mas passei, sim.
Rumo a segunda.
Sempre fui boa aluna, mas provas, vestibulares sempre me deixam um pouco aflita.
A sorte é que posso fazer a prova em dupla e escolhi e fui escolhida pelo melhor "carinha" dessa classe - a vida.
Vamos em frente! A banca está sempre atenta!

Tio

2011-10-03T18:56:00.000-03:00

Assombrado por seu tempo não sabia mais como se comportar.
Quando tentava ser moderno, alguém sempre olhava torto, como se fosse um pecado.
Quando tentava contar as coisas do seu tempo, alguém sempre balançava a cabeça como quem diz essa história de novo?
Usava e-mail como ninguém, mas as respostas começaram a rarear e então descobriu que as pessoas não tinham mais tempo para esperar pela resposta, por isso se falavam por um quadradinho chamado de mensagem instantânea e mal aprendeu a lidar com isso, ninguém mais estava online.
Estavam todos nas redes sociais.
Chegou. Meio atrasado, mas chegou.
Primeiro só observou e depois arriscou os primeiros posts.
Eram sempre longos por mais curtas que fossem as ideias porque escrevia todas as palavras por inteiro.
E deixou de entender muita coisa porque não entendia as abreviaturas, mas não se entregou.
Fez novos amigos, encontrou antigos, a sobrinhada toda logo curtiu uma foto e ele se empolgou.
Um dia fez uma viagem espetacular a Nova Iorque, visitou uma feira de tecnologia e se fotografou em um painel interativo.
Postou usando o celular. Incrível. Estava tudo bem até que o primeiro comentário apareceu: ai que legal tio, como tá aí?
Nunca a palavra tio tinha pesado tanto. Nem respondeu!

Canteiro Central

2011-09-30T20:10:00.000-03:00

Era bonita. Para olhos não exigentes com a simetria das formas.
Pequena. Morena. Cabelos lisos.
Ele não era feio. Distinto. Negro, magro, maduro.
Ele segurava um papel na mão e ela indicava a direção, o melhor caminho.
Canteiro central da avenida travestida de carros, enfeitada de motos, como se fossem os gigantescos colares de um pescoço disforme.
O guarda no farol olhava mais o rebolado de quem corria para atravessar a rua do que para o motorista inventando uma improvável quarta pista de rolagem.
Eles estão indiferentes. Ele perguntou, ela respondeu.
Ninguém percebeu.
Ele agradeceu comovido. Comovido? Impossível afirmar.
Ela sorriu como quem diz imagina, não foi nada.
Ele foi para a direita e ela para a esquerda.
Ou vice-versa dependendo do olhar.
Eu não fui para lado nenhum, engolida pelo congestionamento, mas pude ver a vida gentil que pode existir no canteiro central.
E então está bem, ficamos assim.

85

2011-09-29T22:42:00.000-03:00

Oitenta e cinco partidas de futebol.
85 estradas percorridas.
Oitenta e cinco palavras boas.
85 piadas.
Oitenta e cinco bacias de pipoca.
85 sopas diferentes.
Oitenta e cinco beijos.
85 broncas.
Oitenta e cinco contas.
85 desenhos.
Oitenta e cinco anos que pararam nos setenta e 2.
Um coração que parou, o seu.
Um coração que acelerou, o meu.
Para suportar olhos que agora veem por dois.
Feliz aniversário pai.

9 anos de Valentina!

2011-09-28T19:15:00.000-03:00

De manhã, enquanto eu tomava café, um beija-flor me espiou pela janela da sala.

Como quem queria entrar.

E queria.

Ele procurava uma flor, Valentina, para dar parabéns pelo aniversário!

Um beija-flor procurando sua flor.

Nove. Nove anos.

Nove, o número da sabedoria. Para um ser tão pequeno?

E tão sorridente, de olhos tão brilhantes, é claro!

Coroamento dos esforços, término de um ciclo.

Há noves anos, na primavera, eu ganhava uma flor.

De inestimável e indivisível amor.

Que ensina pequenos truques.

Que lê as enciclopédias ainda em papel e me conta segredos de animais.

Coisas da ciência.

Que quietinha num canto perguntada sobre o que está fazendo responde:

- Não achei nada legal, então estou lendo sobre a gravidade, você sabia que...

A menina que quer comprar um furão...

A menina que vai pedir ao papai noel um ovo de dragão...

A menina que vai pedir ao papai um tablet...

A menina que gosta de tomar chá...

A menina que adora ajudar, por a mesa, guardar copos...

A menina que adora contar histórias, ler antes de dormir, desenhar...

Quanto mais descubro as pequenas coisas, mais tenho certeza de que lá está uma grande alma porque singela e nada fugaz!
Valentina e nada mais.

Primaveras

2011-09-27T19:26:00.001-03:00

Balançou a cabeça para sentir o cabelo nos ombros nus.
Depois passou a mão na testa para descortinar os olhos.
Não eram azuis. Não eram de Capitu.
Mais um ano e seria outra a postura ao apresentar o documento.
Segurança, confiança, despeito pelos guardas que guardam os lugares onde quer estar.
E não pode.
O pai vai tentar impedir.
A mãe vai tentar negociar, fingir que não vê.
Balançou a cabeça.
Balançou os quadris.
A escola já ficara a umas três quadras, mas hoje não.
Hoje era dia de apenas passear e pensar e planejar um futuro luminoso.
Luminoso...
Precisava mesmo era tomar um sol, a primavera é sempre assim fresca?
Ergueu os ombros nus.
Quem precisa saber?

Adolescente

2011-09-26T21:49:00.000-03:00

tenho um frágil passarinho nas mãos
não tem asa quebrada, mas ainda tem medo de voar
o medo do coelhinho assustado
que não quer ficar na toca, mas que quando na toca não está
tem medo do que possa ser
transição é uma palavra que assusta
ninguém transita bem por ela
é sempre um não saber alguma coisa
tenho um delicado tecido para bordar
qualquer ponto apertado demais pode rasgar,
frouxo demais pode desmanchar
as minhas palavras dançam melhor em coreografias de papel
não quando são ditas entre caras e bocas
digo o que não penso,
não penso no que digo
cada peso tem sua medida exata
tenho um frágil passarinho nas mãos
que quero forte
que quero livre
que quero de voo seguro
preciso aprender para ensinar

Sabores

2011-09-23T22:25:00.000-03:00

Gomo de laranja, suculento, fresco, textura indescritível.
Jaboticaba. Adjetivo de olhos bonitos das morenas jambo.
Jambo. Fruta com gosto de perfume. Divertida, desconhecida.
Suco de tamarindo. Na casa de sucos da estrada que leva a Presidente Prudente.
Trava o maxilar. Desce desafiando o paladar.
Tamarindo marrom, formato e tato que escondem a impossibilidade de sabor.
Frutas da minha infância.
Amoras caídas no quintal.
Mexerica azeda que trinca dentes e abre a gargalhada.
Brincadeira de criança.
Maça não. Maça era fruta que a mãe dava quando estava doente!
Uva pequena de parreira.
Melancia e abacaxi.
E todas aquelas que não estão aqui, desculpe caqui.
Não tenho fome de frutas, tenho fome da memória que as frutas guardam em mim.

Nicanor

2011-09-22T21:11:00.001-03:00

Inóspita pode ser a vida
De trânsito carregado
De horário apertado
De fome fora de hora
De lanche beliscado no carro
Inóspita é a motorista do Audi
Impaciente, descontente ser
Inóspita é a parede que separa
Inóspita pode ser a vida se você
não vê o que é transparente:
que a arrumadeira precisa de um sorriso,
que o porteiro precisa de um bom dia,
que a moça do café precisa de um elogio,
são presentes fáceis de dar
e hoje aprendi mais um:
flores e cumprimentos na manhã
de trabalho corrido
só para celebrar a chegada da primavera
só?
Inóspita pode ser a vida se não souber dizer:
obrigada Nicanor!

Emiliana

2011-09-21T18:56:00.000-03:00

Deixou que o vento levantasse a saia.
Trigueira ela.
Sempre ouvia essa palavra para definir sua morenice: morena trigueira.
Nem sabia o que era isso.
Por enquanto não lhe servia para nada.
Sonhava sonhos de adolescentes.
Comprava revistas com os trocados que a mãe lhe dava.
Olhava os mínimos detalhes de cada foto.
A correntinha no tornozelo da modelo.
A cor do esmalte da unha de outra.
O jeito de prender o cabelo.
Isso era sempre tão perturbador...
Porque elas pareciam sempre descabeladas
e mesmo assim lindas
ao passo que ela, quando descabelada tão feia
e quando o cabelo arrumado com cara de tão antiga...
Acelerou o passo.
A mãe precisava das compras.
Depois esperou para atravessar a rua e foi então
que ele sorriu.
A mãe precisava das compras,
mas ele era tão bonito
A mãe ia ficar tão brava, mas ele era tão educado
A mãe ia desfiar o sermão que já tinha até decorado,
mas ele parecia saído daquelas revistas que ela guardava com tanto cuidado.
Trigueira ela. E muito bonita.
A mãe precisava das compras, mas ela nunca mais voltou.

Iluminada

2011-09-20T22:27:00.000-03:00

quando faço silêncio consigo escutar a voz que preciso
quando fecho os olhos consigo ver a luz que me ajuda a enxergar melhor as pedras
não preciso me livrar delas
ora servem para eu me sentar, ora para marcar o caminho
ora as pedras servem para machucar os pés na trajetória
como se um aviso fosse: não é preciso ir mais devagar?
quando respiro profundamente limpo o ar poluído que me rodeia
quando deixo a expressão tranquila
as únicas rugas que aparecem são as da idade, não as de preocupação
quando faço silêncio consigo que meus lábios digam pelos meus dedos
em um teclado cheio de tecnologia
o que vai guardadinho em meu coração
e o que vai guardadinho em meu coração é a certeza
de que apenas sendo seguirei iluminada

Retalhos de ontem

2011-09-16T18:06:00.000-03:00

Dias de offline guardam histórias para o dia seguinte.

15 de setembro entregou para 16 de setembro um presente: hoje é o primeiro dia depois de 21 anos de casamento e eu me casaria de novo, com o mesmo rapaz, só mudaria a temperatura daquele setembro de 90 que me fez usar um sobretudo e mesmo assim bater queixo.

Certo, eu exagero. Mas quero ficar com a lembrança que lembro, não quero consultar o google para checar exatamente o número que o termômetro marcava.

Agora podemos checar nossas memórias.

Quem me fez atentar para isso foi outro presente, um que eu mesma me dei e pelo qual estou encantada: "Se eu fechar os olhos agora" primeiro romance de Edney Silvestre.

Cheguei cedo ao aeroporto, impossível não comprar um livro.

O Rio de Janeiro estava nublado.

O taxista me perguntou porque eu não ia ao Rock in Rio. Respondi que estava velha e ele, despreocupado, apenas completou dizendo que tudo bem porque todos os bons roqueiros estão velhos.

Sensato.

Revi pessoas que vão e vem nessa deliciosa aventura que é viver.

Ouvi coisas novas, almocei explicando a um inglês como é facebook, orkut e twitter aqui no Brasil.

Telefonei para casa.

Minha caçula pediu pra eu tomar cuidado com o Mauro... Um personagem do filme Rio.

Espirituosa.

Dias de offline guardam histórias para o dia seguinte, hoje.

Tantas notícias ficam para trás.

Viver é ir juntando letras, palavras, uma frase e outra.

Viver feliz é poder colecionar dias com o seu amor, eu já tenho 7.760.

Constatação

2011-09-14T19:26:00.000-03:00

Sacrifício. s.m. Oferta feita à divindade, em meio a cerimônias. fig. Renúncia voluntária ou forçada a algo que se possui: sem algum sacrifício nada se obterá. Santo sacrifício, a missa. Sacrifício humano, imolação de uma pessoa à divindade. Sacrifício de Jesus, sua morte na cruz.
Espírito de sacrifício, tendência a sacrificar-se ou a ceder sem benefício imediato: só com espírito de sacrifício atingiremos o objetivo.
s.m.pl. Privações, despesas voluntariamente impostas: fazer sacrifícios pelos filhos.
Sim todos sabemos o que é sacrifício e não é preciso recorrer ao dicionário.
O que não sabemos é o contexto de cada um, em suas situações particulares ou públicas.
O que não sabemos é que seria bom trocar um por outro em alguns momentos da vida.
E o melhor é mesmo reconhecer que estamos nomeando uma situação, uma emoção, com uma palavra mais pesada e enegrecida do que realmente é preciso.
Um sacrifício andar de salto? Não, uma opção.
Um sacrifício deixar de comer um pudim? Não, uma intenção.
Um sacrifício ficar em casa? Não, uma birra.
Um sacrifício ler um livro? Não, uma preguiça talvez!
As coisas possuem o peso que lhes damos e sempre carregamos na tinta com nossa dramaticidade latina.
Para mim, um sacrifício almoçar em uma livraria e não comprar nenhum livro, mas um alívio saber que eles sempre esperam por mim!

Fazer amigos novos, abraçar os de longa data e entregar o coração para atravessar o mar.

Tchau Rositta, até logo mais!

Demais

2011-09-13T18:03:00.000-03:00

Quis o destino que nascesse pastor alemão.
Não um religioso ou camponês nascido na Alemanha, não.
Cachorro.
Mas não quis o destino que ele ganhasse uma fazenda, um sítio, uma chácara ou mesmo um quintal para cuidar.
Eu o vi de relance, inquieto, na viatura cinza de número 94332, batalhão de choque.
Lindo, enorme. Protegido ou preso na parte de trás da viatura?
Poderia deitar, mas ia em pé.
Não entende o congestionamento, mas entende o confronto.
Não roeu pés de cadeira.
Não roeu nenhum chinelo havaiana.
Não engoliu nenhuma bola de meia.
Treinado para trabalhar e depois de um tempo se aposentar e aproveitar a vida.
Reconhece os bandidos.
Enfrenta as pessoas nas manifestações.
Tem um parceiro, mas não toma café e nem come rosquinhas como os policiais de filmes americanos.
Quis o destino que eu o visse hoje pela manhã.
Quis o destino que nascesse pastor alemão.
Às vezes, eu penso que o destino quer demais.

Xangai

2011-09-12T22:15:00.000-03:00

Ela sou eu
com tudo o que não precisava ser, ter
as palavras servem
para a poesia e para as histórias longas,
mas para mudar uma ação, não
Ela sou eu
com todas as dores que eu sei
com todo o descontrole que já herdei
o carinho não serve
quando as partes direita e esquerda
se convertem e se misturam e não há
filtro que salve
um gesto,
um olhar,
um acaso,
um descaso,
quase um desamor
Ela sou eu
Já estou perdendo o que ainda não tive
Tenho esquecido de tantas coisas,
mas as coisas que quero esquecer
ficam pulsando em mim como os luminosos de Xangai
Ela sou eu
Não há nada que se possa fazer

Desconhecida

2011-09-09T18:04:00.001-03:00

Um dia começou.

Os cremes já não bastavam, nem a caminhada, nem tão pouco os remedinhos que tomava.

Foi de leve, na barriga.

Dores e mais dores por algumas semanas e depois o prazer de um biquini mais ousado.

Depois que começou não parou.

A perna, os braços pra melhorar o tchauzinho, os seios que até então se mantinham fortes apesar de não tão firmes.

Resistiu o quanto pode mas chegou ao rosto.

Não era preciso. Tinha sabido envelhecer e estava bem, mas era uma coisinha de nada.

E outra e mais outra até que um dia se deitou para dormir.

A alma saiu para passear como sempre fazia, mas ao voltar não reconheceu aquele rosto.

Reconhecia tudo ao seu redor, mas não aquele rosto.

Não podia voltar para uma desconhecida.

Ficou vagando, procurando.

Enquanto a Marilene chamava na porta do quarto a patroa que nunca, jamais dormira até tão tarde.

Rositta

2011-09-08T12:21:00.000-03:00

Exuberante.
Foi a primeira palavra que usaram para descrevê-la.
Cheia de vigor e alegria, foram os sinônimos que usaram para traduzir!
E então ela chegou.
Cheia de histórias para contar de um mundo que eu ainda não conhecia.
De uma Espanha do outro lado do oceano.
De um Canadá muito gelado.
De uma Porto Alegre cheia de graça e amor.
Ruiva.
Ruiva como eu sempre quisera ser.
Cheia de presentes e mais do que presentes, de palavras doces sempre com a intenção de acolher.
E tinha as meias-calças mais lindas e charmosas.
Um carro roxo que caia bem para uma corintiana de coração.
Que amava uma dálmata e em nada lembrava a Cruela!
Que tratava a Susan como filha.
Que falava inglês como ninguém.
Que indicou-me para um contato profissional que me abriu um novo mundo.
Uma risada sem preguiça de ser sonora.
Um choro que guardava no coração.
Um apartamento nas ladeiras da Vila Madalena e tudo ia tão bem,
mas quis o destino que cruzasse o oceano de volta para o frescor
dos cogumelos.
Levou Theodoro.
E todos os adoramos.
E agora, o que faço eu com essa pessoa linda que faz aniversário hoje?
Rabisco umas palavras apressadas para lembrar que ela nunca será esquecida, onde quer que esteja.
Mulher de nome comprido, mas que para nós é Rositta.

Entrevista

2011-09-06T19:18:00.000-03:00

Não tinha nada para fazer e ficou apenas pensando em tudo o que tinha acontecido em sua vida.
E tudo o que tinha acontecido era tão sem graça que não se animava a continuar pensando.
Vida sem graça.
É, não tinha a menor graça.
Então resolveu brincar de sonhar e se ajeitou melhor no banco.
Já não era ele, mas alguém.
Alguém importante de quem todos queriam saber coisas sem importância, como nas revistas de fofocas.
Seu signo: aquario
Sua comida preferida: lasanha, não, lasanha não, Coq au Vin
Um lugar: Hanauma Bay
Um doce: Fluden
O que não pode faltar na sua geladeira? água com gás
Uma mulher bonita: Juliette Binoche
Um...
E então o ônibus chegou, lotado, e a brincadeira de sonhar acabara por aí porque em pé, chacoalhando, ele não conseguia pensar nas melhores respostas.
Talvez outra hora.

Para olhos azuis

2011-09-05T19:38:00.000-03:00

Com meu pai aprendi a gostar de pipoca
a ser honesta
a gostar de futebol
a olhar o relógio e obedecê-lo
cegamente
Com meu pai aprendi a gostar
das estradas e dos mapas
como veias serpenteando um corpo
Com meu pai aprendi a gostar
de música sertaneja
de assoviar
de fazer troças com os medos
da minha mãe
Aprendi a gostar de milho cozido
de sentar à cabeceira da mesa
Aprendi a desconfiar de meio-sorriso
Com meu pai aprendi a vida
e a ver tudo azul
numa tentativa desesperada e
inútil de imitar nos meus,
a cor inconfundível dos seus olhos azuis!

Escrito em 21 de fevereiro de 1999, as 8h14 - seis meses depois de seus olhos terem se fechado para sempre.

Apelidos perdidos

2011-09-02T21:41:00.001-03:00

Marcado que era pelo destino resolveu arriscar tudo.
Começou rabiscando um bilhete de despedida.
Teve medo de que fosse confundido com um bilhete de despedida dos suicidas e, por isso, não teve dúvidas, rasgou e rabiscou palavras no espelho, nas paredes, na geladeira, onde foi possível.
E então fotografou como se estivesse em uma dessas instalações modernas, mas no fundo, só queria recordar suas palavras.
Ajeitou tudo o que cabia na mochila.
A única coisa que lhe doeu deixar, do fundo da alma, foi a bicicleta.
Em dado momento pensou que ela poderia ser útil, mas prontamente reconsiderou.
Não podia ter nada que não pudesse carregar ou que não pudesse lhe acompanhar.
Lembrou-se de algumas frases de efeito apenas para se auto estimular. Resumiu em: uma grande caminhada começa com um pequeno passo e então quando fechou a porta tropeçou no degrau.
Teve a impressão de que era um mau agouro e de que o pequeno passo era só um tropeço e que nada daria certo.
Mas era tarde para recuar.
Seguiu firme sem se voltar para olhar.
Marcado que era pelo destino resolveu arriscar tudo.
Em dado momento, o Dado, o Duda, o Edu, o Dudu eram de novo o Luis Eduardo e talvez tudo pudesse ser diferente.
Arriscou.

Haku

2011-09-01T22:22:00.000-03:00

Notícias ruins nos abalam por um tempo, mas depois você segue em frente. Já a esperança é paralisante.
Eu ouvi isso em um seriado de TV que assisto pela internet e fiquei paralisada pensando no que acabara de ouvir.
Se não fosse esse o momento, o contexto, eu talvez não tivesse prestado atenção.
Acontece que passei quarenta anos sem ter um cão e os últimos sete anos fazendo parte de uma "matilha", porque é assim que nos vêem os cães.
Porque nunca antes eu tivera um cão é uma história para ser contada em algum outro momento.
É que nesse momento, tudo gira em torno da matilha que se desfez. Paralisante.
Em um momento estava lá, dormindo coberto com uma camiseta velha em sua caminha nova, vermelha. E no momento seguinte não estava mais.
Cidade algumas vezes visitada, casa frequentada, mas a euforia de um passeio independente o levou para longe, para não sei onde, para sempre?
E então a esperança é paralisante, apesar de nos fazer agir - cartazes, anúncios, carro de som, procura incessante, comunidades virtuais, promessas - nada nos dá a resposta que tanto queremos ouvir: está aqui!
Quando perdemos um bichinho por morte é uma perda com recordações.
Quando perdemos um bichinho assim, é uma dor com suposições.
Haku, dove sta bambino?

Agosto e eu

2011-08-31T21:59:00.000-03:00

E hoje o que se viu Agosto, foram pessoas despedindo-se felizes de você.
Como se não passasse de um tempo feio, de uma nuvem carregada pousada sobre alguns.
Mas não, eu sei que não.
Foram 31 dias como outros.
Acordos foram feitos.
Dias lindos de sol.
Pessoas se casaram.
Crianças nasceram.
Alguns fizeram sua primeira viagem internacional.
Outros sua terceira lua de mel.
Sabe Agosto, quando algo não vai bem, é duro procurar aqui dentro pela nossa alma que fica refém.
Então buscamos longe um culpado e por esses dias, pelo meado de cada ano é você Agosto, mês de mau agouro.
Para alguns é o culpado.
Para outros pode ser que seja eu!

Aniversário

2011-08-30T14:49:00.000-03:00

fui encontrada

e depois encontrei

todo dia novo

um novo dia para festejar

andar juntos

de mãos dadas ou

do outro

lado da calçada

não há um jeito certo de viver

há um eterno conhecer

coisas de que gostamos mais

coisas de que gostamos menos

o mesmo time de futebol

eu e todos os meus livros

você e todas as suas revistas e manuais

os filmes, as músicas

o vinho

depois uma menina

e depois outra

a vida crescendo ao nosso redor

quando você nasceu

eu já tinha quatro meses

mas nem por isso eu sabia

mais da vida

mas sei hoje que sem você

ela não teria a graça que tem,

José

Pedaço de poema

2011-08-29T20:04:00.001-03:00

e se eu te disser uma palavra dura
saiba que ela não dura mais que alguns segundos
que depois ela me castiga a alma
mais do que qualquer olhar frio e gesto contido
e se eu te disser que uma palavra cura
pode acreditar porque tenho cicatrizes que posso mostrar
mas se eu ficar em silêncio
quando o silêncio pode ser devastador
então se afasta porque não tem amargura maior
que o abandono das palavras em noite escura
se eu te disser palavra dura
saiba que em mim não cura
a tristeza do teu olhar

Papo de bar

2011-08-26T17:02:00.002-03:00

- Escuta só, a minha lista.
O Armando quer livrar-se da corcunda, mas parece que não há jeito.
A Maria Clara reclama muito da perna esquerda, centímetros menor do que a direita. E não é estética, é porque dói muito as costas.
O Feliciano tem um dedo faltando, mas nem pode reclamar, foi uma brincadeira de criança na serraria!
A Darci sofre com o papo que lhe deixa com aparência de muito mais velha do que realmente é.
- Que lista é essa?
- Lista das pessoas que fui entrevistando Brasil afora para o meu trabalho de antropologia.
- Para concluir o que?
- Ainda não conclui nada, mas vou traçar um paralelo com os que nascem perfeitos e lindos.
- O conceito de perfeito é mais fácil descrever, mas como vai trabalhar "lindos"?
- Vou dividir em grupos, misses, modelos, pessoas comuns, atletas e por aí vai.
- Vai mesmo, vai bem longe.
- É.
- Olha, desculpe a sinceridade, mas eu não sei se esse seu trabalho vai servir para alguma coisa.
- É, talvez não. Aí podemos por os dois juntos na estante da sala.
- Que dois?
- O meu, de antropologia - "A boniteza encantadora dos feios" - e o seu tratado sobre nada...
- Hum... Melhor pedir outra cerveja.
- Ótimo, mas depois dessa vamos porque não quero perder a hora amanhã.

Adulto sozinho

2011-08-25T22:04:00.000-03:00

Apanhou uma rosa, machucou a mão.
A mãe sempre dizia para não apanhar as flores.
Mas a rosa estava tão linda e fresca naquela manhã de sol insinuante depois de noite chuvosa que não resistiu.
A mãe já não estava mais.
Caminhou apressado para não perder o sinal verde e atravessar em segurança.
Tinha mesmo era vontade de se sentar em um banco de praça e olhar os pombos.
O pai implicava com os pombos.
Lembrou-se de uma casa em que morou e que uns pombos vieram se alojar no alpendre.
Uma confusão!
O dia estava tão lindo.
Um pecado alguém ter que se enfiar em um escritório em dia tão lindo!
Quem será que definia quem nasceria em cidade grande, pequena, em cidade de praia, em cidade de montanha?
Deus, destino, acaso?
O acaso era o mais poderoso senhor do tempo.
Estava sorrindo com seus pensamentos quando a senhorinha que também esperava para atravessar a rua elogiou a rosa.
Despertou.
- Então é toda sua, ela estava mesmo à procura de outra flor!
A senhorinha, cabelo quase azul, tentou recusar mas não resistiu.
Ele ficou tão vermelho que atravessou a rua quase correndo e quase sem ouvir o singelo agradecimento.
Ele não saberia mesmo o que fazer com uma rosa em escritório tão frio e inóspito.
Ficou pensando se aquilo que dissera poderia ser considerado poesia, depois não se importou mais com isso e apenas se desculpou com a mãe lá no céu:
- Viu Dona Eulália? Foi por uma boa ação!
E seguiu seu destino de adulto sozinho em cidade grande.

Tipo Sanguíneo

2011-08-24T22:56:00.000-03:00

- Você sabe o seu tipo sanguíneo? O meu é O negativo.
- Sei lá, o meu é tipo ruim mesmo!
- Isso não existe e você precisa saber, é importante!
- Negativo não é ruim? Melhor não saber que saber que nem positivo é.
- Não é assim que funciona, como é bobo, não aprendeu na escola não?
- Não lembro, devo ter colado nessa prova.
- O negativo é muito legal, um médico me disse que ter O negativo é como ser cristão, é dar sem nunca receber...
- Como assim?
- Porque posso doar para todo mundo, sou doadora universal, qualquer outro tipo pode aceitar o meu, mas eu só posso aceitar igual ao meu. Tenho que achar outro camarada como eu se acaso eu precisar.
- Eu nem fico pensando nessas paradas não, credo!
- Eu penso de vez em quando.
- E você doa, já que é tão boazinha?
- Não, eu não posso, eu não peso 50 quilos.
- ãh?
- É, tem regras, tem peso certo, não pode ter tido algumas doenças, uma série de coisas.
- Você não pesa 50 quilos?
- Não, eu ocupo bem pouco espaço nesse mundo.
- Não tem aquela parada de que perfume bom está nos frascos pequenos? Pode usar isso pro seu sangue... Só rindo mesmo, cada papo de maluco.
- É, mas o tempo passou e a ambulância chegou... viu, você até esqueceu que está todo estropiado aí, larga esse capacete que vão te por na maca. Boa sorte e mais cuidado da outra vez!

Inveja

2011-08-23T21:09:00.000-03:00

inveja. [Do lat. invidia] S.f. 1. Desgosto ou pesar pelo bem ou pela felicidade de outrem. 2. Desejo violento de possuir o bem alheio. 3. P. ext. O objeto da inveja: Era ele a inveja dos outros passistas, pela agilidade e elegância dos gestos.

A inveja é pecado.
Um dos 7 pecados capitais.
A inveja na forma de ciúme é proibida nos Dez Mandamentos da Bíblia.
E mesmo sabendo disso, eu confesso que tenho inveja.
E confesso porque acredito na remissão dos pecados.

Tenho inveja de um gesto. Um gesto simples e efetivo das mulheres de cabelos compridos.
Elas levantam as mãos, juntam os cabelos em um rabo de cavalo e glória das glórias, transformam aquele apanhado de cabelos em um coque que magicamente fica fixo com o mesmo cabelo. Sem presilhas, uma espécie de nó. Um encanto.
Um gesto.
Um movimento suave, muitas vezes descompromissado, como a mãe que mesmo sem interromper a conversa segura um menino pelo braço e interrompe o corre corre que atrapalha as visitas.
Tenho inveja desse gesto.
E não, não se trata de deixar o cabelo crescer, já que gosto dos cabelos curtos, cortes desestruturados, quase desalinhados! Não adianta.
Tenho inveja de quem é hábil no gesto de prender e dominar os cabelos.

Vale um like, não vale?

2011-08-22T18:54:00.003-03:00

Sou do tempo em que se esperava nove meses para saber o sexo do bebê.
Isso porque muitas vezes eram três ou quatro para confirmar que estavam mesmos grávidas as mulheres.
E, por isso, muitas vezes os nomes só eram escolhidos após o nascimento do pimpolho.
Hoje em poucas semanas se sabe tudo. Se é menino, menina, que cor de quarto vai ter, que quantidade absurda de roupas compradas em Miami para todas as estações praticamente até os dois primeiros anos.
E Miami não vai sair do lugar, até onde sei das previsões de alterações naturais.

Sou do tempo em que esperávamos uma ligação e se não estivéssemos em casa a esperança era de que o pai não atendesse o telefone, caso fosse um namoradinho novo.
Os telefones tinham disco, gancho, local de destaque na casa e bloquinho e caneta para os recados.
Era uma unidade familiar.
Bem depois as secretárias eletrônicas foram uma revolução, uma inovação!
E hoje, os telefones são unitários, cada um tem o seu e ele até faz chamadas, mas o que mais importa é que ele faz muitas outras coisas, uma lista enorme, que nem vale a pena mencionar.

Sou do tempo em que se esperava receber cartas com notícias da família. Cartões postais dos viajantes.
Não se esperava receber um telegrama, na maioria das vezes eles traziam más notícias.
Hoje o correio eletrônico circula poderoso e no fundo assustado com os programinhas de comunicação instantânea, as redes sociais e que tais.

Sou do tempo em que esperávamos muito para ver as fotos feitas em um passeio ou um momento especial.
Esperar o filme acabar e parecia uma eternidade... 12 fotos, 24 fotos. Depois levar para revelar, esperar alguns dias e finalmente desfrutar o prazer de ver as imagens. Nem todas boas... diga-se de passagem.
Hoje é tudo digital e instantâneo e as fotos ficam melhores e as muito ruins são deletadas.

É, sou do tempo em que deletar não era um verbo, por isso não deleto minhas memórias, eu as armazeno de um outro jeito e compartilho e por isso vale um like, não vale?

DNA

2011-08-17T18:29:00.000-03:00

Meu pai anotava em caderninhos coisas do cotidiano. Ainda temos um em que se lê a data em que ele levou meu irmão para cortar o cabelo pela primeira vez.
Também eu vou anotando coisas do cotidiano. As meninas cresceram depressa demais e já não dou conta.
Visito anotações para fazer descobertas e constatações.
Como são tão diferentes sendo tão iguais quando dormem!
Minha primogênita sempre com a argumentação em ordem e o queixo levantado.
Em um passeio fora da cidade, depois de uma traquinagem e uma bronca se sai com essa:
- Ah, é? Tudo bem. Não vou voltar com vocês, vou procurar uma família nobre pra mim!
Aos quatro anos!

Já a minha caçula, olhar de lado, voz mansa, bastava pedir alguma coisa que a resposta fosse não e imediatamente ela mesma completava:
- não, é mais tarde!
- não, é amanhã!
- não, é depois!
Aos quatro anos! Fazendo parte da solução. Apaziguando. Evitando confronto.

Mesmo DNA. Mesmo leite com chocolate. Mas livros diferentes nas estantes, brinquedos diferentes. Mesmos filmes, mesma assinatura de revista infantil. Mesma escola, mas atividades diferentes.
Mesmo amor.
Galhos de minha árvore genealógica.
Só espero que cresçam e floresçam na medida exata do que entenderem ser a felicidade.
Não precisa mais.

Medo de algumas respostas

2011-08-16T17:35:00.000-03:00

Pensando bem, às vezes é melhor não pensar
O recado que não chegou completo,
A lista que não saiu
A indiferença da caixa do supermercado - coitadas daquelas mulheres transformadas em box!
O ser que com duas pernas boas para na vaga do deficiente.
Há caminhos para escolher, por que simplesmente não ser escolhida
sem ter muito o que pensar?
Se há escolha, há renúncia
Se há renúncia, haverá sempre um ponto de interrogação: e se?
E, pensando bem, é melhor não pensar.
Os esforços que não resultaram,
o sorriso que foi demais,
o afeto que foi de menos,
o cansaço de ter que ter e fazer e acontecer, quando simplesmente
uma porção de galinhas ciscando no quintal era tudo o que se poderia ter.
Pensando bem, quando o coração estiver assim, apertado, talvez seja melhor não escrever.

Talvez bastasse ler Fernando Pessoa...

"Escrever é esquecer. A literatura é a maneira mais agradável de ignorar a vida. A música embala, as artes visuais animam, as artes vivas (como a dança e a arte de representar) entretem. A primeira, porém, afasta-se da vida por fazer dela um sono; as segundas, contudo, não se afastam da vida - umas porque usam de fórmulas visíveis e portanto vitais, outras porque vivem da mesma vida humana. Não é o caso da literatura. Essa simula a vida. Um romance é uma história do que nunca foi e um drama é um romance dado sem narrativa. Um poema é a expressão de ideias ou de sentimentos em linguagem que ninguém emprega, pois que ninguém fala em verso."

E os meus rabiscos, o que será que são? Quem não quer ouvir mentiras, que não faça perguntas...
Às vezes, é melhor não pensar!

Ezequiel

2011-08-15T17:26:00.002-03:00

Era melhor naquilo que o mandavam fazer. Quando já estava "aprendido" decidia fazer do seu jeito. E era aí que a coisa desandava.
Ele se achava criativo, mas não para começar do zero. Depois que alguém lhe dava uma direção aí seguia seu próprio caminho - mas já concluíra que acabava voltando sempre na contramão.
Fazia planos, idealizava, se concentrava, se imaginava tão diferente!
Não se reconhecia no espelho. Era tão melhor em seu conceito - tão brilhante em suas expectativas e tão opaco em suas realizações.
Foi ficando cada vez mais quieto, cada vez mais cabisbaixo, cada vez mais amuado e mesmo quando o verão chegou nada o alegrou.
Era melhor naquilo que o mandavam fazer e então ordenou recolher-se. Nunca mais foi visto o Ezequiel, de tal forma que nem soube que a Dolores gostava dele, daquele jeito mesmo, simples, bem homem pra casar.

Laís

2011-08-12T17:44:00.000-03:00

Aniversário da minha irmã caçula.
Já passou dos cinco anos, dos dez, dos vinte, dos trinta e já passou...
O tempo corre feito um rio, indiferente ao que fica pelas margens. Flores florescidas ou já envelhecidas.
Pedrinhas ou pedregulhos.
O rio segue seu caminho indiferente aos que o atravessam.
O rio apenas é.
Mas nenhum rio é capaz de lavar as minhas memórias.
O bebê que chegou naquela tarde de sol era o bebê mais lindo que eu já vira.
E assim cresceu. Cabelos aloirados, pele macia.
E embalava todas as brincadeiras que nos permitiram criar laço tão forte.
Vera.
Casa montada no quintal.
Caçadas no pé de abóbora.
Jogo de tênis com raquetes de plástico.
Salada de couve colhida da horta.
Travesseiros vestidos com camiseta transformados em bonecos gordos.
Eu só não podia fazer nada quando ela, arredia e leonina, desafiava minha mãe porque não concordava com a hora do banho. E já limpa e cheirosa passava terra na barriga para depois limpar-se na colcha da cama, impecavelmente arrumada.
Nessa hora, toda minha travessura ficava apenas assistindo pelo menos uma confusão em que eu não era o foco das atenções!
Minha irmãzinha nunca cresceu aqui dentro do meu coração!

Discretione

2011-08-11T20:08:00.000-03:00

O mínimo que podia fazer era ficar quieto e esperar a poeira baixar.
Sacou o caderninho do bolso e anotou: procurar a origem da expressão "esperar a poeira baixar".
Ficou quieto na cadeira e só a arrastava de leve para seguir o raio de sol.
Lá dentro alguns andavam de um lado para outro.
Se isso não resolve, porque tumultuar?
Outros ficavam sentados, mas perguntando como foi, com os olhos espantados, a boca aberta e a mão tentando esconder os dentes mal arranjados.
Quando a poeira baixasse ele talvez diria o que sabia.
Ainda não decidira se espontaneamente ou apenas se fosse chamado a uma sala e interrogado.
O fato era que não tinha nenhuma participação, a não ser saber mais ou menos o que se passara justamente por conta de sua discrição.
Anotou de novo no caderninho: verificar se em latim é o descriptione ou discretione... mas no fundo sabia que era o segundo, escrever no bloquinho era um prazer irresistível e por isso sempre arrumava alguma coisa para anotar.
Estava nisso quando a Diretora Eleonora sentou-se a seu lado e entre amorosa e severa afirmou:
- Seu Luigi, sabemos que sabe algo, pode nos contar? É para o bem dele.
Sem pestanejar ou planejar respondeu:
- De fato! O Agnelo conheceu uma senhora muito distinta pela internet e fugiu para morar com ela, mas não sei mais nada, como se chama, onde mora, ele só me disse que ainda tem setenta e nove anos, é capitalizado e que ninguém pode obrigá-lo a ficar aqui. E eu concordo. Ele tem saúde e juízo.
- Obrigada, vou falar com o filho dele, mas eu sabia que essa história de acesso a internet ainda ia me arrumar confusão!
Ele balançou a cabeça e anotou no bloquinho: aprofundar conhecimento sobre a internet.

Tarde para uma tarde

2011-08-10T19:17:00.000-03:00

Ficava olhando para o pedaço de papel em cima da mesa e depois deles buscava os lápis que descansavam na tarde morna, tão organizados no porta-lápis preto.
Sentia que as palavras rondavam sua cabeça.
O silêncio acariciava a mão, tudo era um convite para escrever um poema.
Estava com medo dos poemas.
Eles andavam carregados de mágoa.
As palavras que se juntavam nada mais faziam que desnudá-la.
Deixar aparentes todas as dores, toda a decepção, toda a espera sem sins nem nãos.
Estava com medo das palavras.
Indomáveis.
Inquestionáveis quando se arranjavam em frases que poderiam até parecer desconexas, mas que revelavam toda a conexão de uma vida quase sem alegria.
Ficava olhando o pedaço de papel. São arrogantes os papéis quando desafiam.
A janela fechada. O vidro tão limpo. A mesa tão grande para tão pequena figura.
O azul fechado da tarde quieta.
Rabiscou um poema, mas não sabe por onde ele anda.
Talvez tenha seguido um rumo diferente, talvez esteja feliz!