Nem sempre

Etéreo, eterno, heterodoxo.

Irmanadas em sua forma física nada mais tinham em comum essas palavrinhas.

Assim também sucedeu com Luísa, Heloísa, Maria e Mariana.

Irmanadas em sua forma física de vogais e consoantes, nada mais tinham em comum essas mocinhas nomeadas assim.

Tantas letrinhas, tantas palavrinhas. Tantas considerações.

Dentro de cada mocinha percepções, ações e reações.

Doce Luísa de destino incerto, tantos sonhos rabiscados em papel.

Heloísa de mel, encarcerada, encenada em literatura de cordel.

Maria e Mariana. Misturadas desde o começo da vida entre pernas e braços que disputaram, respiraram univitelino. Homozigoto. 

Torvelinho, tornozelo, zelo e trovão.

Irmanadas em sua forma física nada mais tem em comum a tempestade e os que se salvaram porque eram bons de coração.

Trovão

Um barulhinho... Trovão?

E meu coração dispara.

Quer competir com o barulho do céu.

Fico feliz por alguma razão inexplicável.

Aguço os ouvidos esperando ouvir as primeiras gotas.

Fortes, marcadas.

Quando o vento é quem as traz, aparecem por todos os lados.

No telhado, nas vidraças, nas coisas deixadas pelo quintal.

Gosto.

Gosto da chuva. Gosto do vento. Gosto da tempestade.

E fico culpada temendo que alguém tenha a casa destelhada,

a varanda invadida pela água da enxurrada.

Mas por um momento deixo isso de lado.

Fui ao quintal, olhei tudo, guardei a bicicleta menor.

Abriguei-me.

Quando chove eu preciso estar de meias, mesmo que seja uma chuva de verão.

Quando era criança corria o quintal todo atrás de qualquer coisa que eu pudesse proteger.

Uma lata velha de tinta. Um tijolo. Um guardanapo no varal.

Proteger.

Depois aquecer os pés.

E sentar à janela de vidros transparentes e olhar tudo.

As gotas como lágrimas na plantinha do vaso.

Um barulhinho... Trovão?

Não, agora ainda não.

A previsão do tempo prometeu para o final da tarde, mas aí... ai do trânsito

E de mim, que me imputam a culpa por trazê-la, simplesmente por gostar e, não,

Não é bem assim!