Saias

Eu não tenho saia.

Não tenho mais.

Toda vez em que entro em uma loja de roupa compro todo tipo de peça: vestidos, calças, blusas, camisas, bermudas, mas nenhuma saia.

Nenhuma saia olha para mim de maneira desafiadora, de modo que eu não consiga sair da loja sem ela, ou sonhar, ou voltar no mesmo instante, ou telefonar e reservar, ou correr na internet.

Nada. Nenhuma saia.

E todas as meninas estão de saia por onde vou.

Saias curtas, saias compridas, pretas, coloridas, saias rodadas. Saias de hoje e saias de ontem.

Tive muitas saias.

Da que mais tenho saudades é da minha saia amarela. Cortada de um jeito diferente ela embalava o meu caminhar.

Saias são atrevidas.

Saias envolvem as pernas.

Saias convidam para dançar.

Saias me lembram um tempo em que caminhar de saia e havaianas sob o sol me levava sem pressa para o futuro que é hoje. E lá, eu não me via sem saia agora.

Eu não tenho saia.

Não tenho mais.

Vestidos muitos. Mas vestidos não contam.

Vestidos ornamentam todo o conjunto.

Saias são seletivas.

Quando vejo uma menina de saia, logo penso que ela vai descalçar e começar a dançar.

São mais bonitas as meninas de saias.

Quando saia tiver vou descalçar os pés e dançar.

E tirar uma foto, talvez!