Besta

É assim, desse jeito meio caipira que minha Cláudia me “repreende” quando falo alguma bobagem. E quase sempre eu falo.

Minha amiga é dessas pessoas que existem e são queridas sem esforço nenhum. Existência leve, ainda que nunca se sabe o quanto pesa a trouxinha que se vai fazendo ao longo da vida.

Eu me lembro da primeira vez em que a vi.

No almoço de aniversário de Jorge, um amigo de trabalho.

Esquisita. Uma moça que usava uma blusa de malha por cima de uma camisa e depois um vestido por cima de um jeans.

Moderna.

Sorriso tímido.

Olhar profundo.

Depois começou a abusar e me chamar de besta.

Tantas viagens. Tantas bancadas divididas no banheiro, meu creme dental e minha escova de dente e o baú de cremes dela. Ela ainda hoje insiste em dizer que não.

E sempre me socorrendo, como se eu fosse um bichinho perdido.

Minha enfermeira em Cannes, na mais terrível crise de labirintite que um ser humano pode ter.

Desacreditando quando esqueci o cartão de embarque no toilette do aeroporto de Madrid, mas quites quando no desembarque tivemos que voltar para recuperar a bolsa dela que ficara no interior da aeronave...

Minha amiga de tantas histórias.

Minha amiga de tantos silêncios.

Minha amiga em tantas fotos.

Minha amiga em tantos e-mails.

Minha amiga em tantos recados.

Hoje minha amiga está fazendo uma prova, um vestibular, um desses perrengues que a vida nos aplica, assim de surpresa.

Ela vai tirar dez com louvor, é uma aluna aplicada.

Depois vamos comemorar essa vitória.

Besta. Ela é muito besta e por isso nos damos bem, eu acho, eu tenho certeza!