Perdida

Passou o tempo. Passou tão rápido.

Nenhum truque leva a melhor.

Nenhuma onda vem mais devagar só para recolhermos a toalha.

Nenhum raio espera até que estejamos abrigados.

A chuva não se importa com os cabelos recém penteados.

Passou o tempo. Passou tão rápido.

Os tempos verbais se perdem na construção da escrita.

Uma obra inacabada. Uma obra inalcançável.

Uma obra interminável como a reforma da cozinha.

Tudo se atropela. A vida não se organiza.

Quando eu escrevo enquanto penso tudo parece muito claro.

Mas bastou pousar o lápis, a caneta, abandonar o teclado para tudo voltar ao caos.

Começo e não termino.

Assim como essa reflexão sobre o tempo.

Ele passa, ele passou.

Eu tinha tanta pressa e ainda tenho, mas para que?

Para onde é que eu vou?