A Mada

Era uma mulher amarga.

Ninguém sabia.

Sorria o tempo todo e sabia usar o batom como ninguém.

As roupas eram coloridas e modernas.

Nada espalhafatoso, mas nada que indicasse a tristeza escondida.

Era uma mulher segura "da boca pra fora", como dizem todos.

E eu, e ela também.

Da boca para dentro era um embate entre língua e dentes que ninguém podia supor.

O que queria era dizer que ia à missa, mas que não acreditava mais no credo.

Que tinha medo de umbanda, mas que não se importaria em se sentar em uma mesa branca.

A mesa das mesas brancas é branca? Ou são apenas toalhas que podem ficar amareladas e puídas de tanto esperar pelo espírito que vem em paz e seriamente.

Não apenas aquele brincalhão que gosta de ver os pelos dos braços arrepiados.

Era uma mulher amarga.

Ninguém sabia.

E pra quê haveria alguém de saber?

Isso era lá coisa dela.

Sorria o tempo todo mesmo sabendo que aquele camarada nunca mais ia voltar.

Mesmo sabendo que aquele emprego era um tédio, mas pra quê recomeçar?

O que queria era dizer que tomava vinho, mas que a vodca lhe descia melhor.

Que deixava que lhe chamassem de Mada, mas que seu nome inteiro tinha muito mais valor.

Que a janela vivia aberta só porque do contrário o mofo seria muito pior.

Que passava a mão na cabeça das crianças com a esperança de que elas fossem logo brincar.

Era mulher amarga.

Ninguém sabia.

Nunca deixaria um bilhete ou um diário, essas bobagens de sempre e de hoje em dia e, por isso, era uma mulher amarga e nunca ninguém saberia!