Gosto de varrer o quintal

Gosto de varrer o quintal.

O silêncio quebrado apenas pelo ruído da vassoura no chão.

E as coisas vão se juntando. Destino final.

O sol forte, um céu tão azul.

Uma poeira leve.

Folhas secas que já cumpriram sua principal função.

Folhas ainda verdes que sucumbiram ao vento ou a brincadeira das meninas ou da gata.

Sementes que não vão brotar.

No meio disso tudo uma abelha.

Nada abelhuda.

Talvez vergonha da colméia, aquela que não voltou com a missão cumprida.

Ali, quase escondida entre aquele lixinho inocente.

Enquanto varro meus pensamentos seguem o movimento do vento.

Ele quer brincar comigo, mas não é hora para isso.

Vou reunindo tudo em um montinho.

Não precisava varrer o quintal.

Mas varrer o quintal é também varrer umas teias de aranha de sentimentos amarelos que ameaçam sufocar.

De ver voltar à ordem e depois observar o atrevimento da primeira folha que vai cair.

Gosto do barulho da vassoura.

Gosto do movimento cadenciado.

O ruído da vassoura no chão quebra o silêncio que pode haver no quintal.

A vida doída das folhas que caem e das abelhas que não voltam me interessa.

Posso gostar de varrer o quintal enquanto a vida e a morte discutem suas diferenças.