Amantes

A casa dela era a mais bonita. Na esquina, com jardim, cortinas na janela, sempre tão organizada, sempre tão silenciosa apesar das crianças.

Quando bateu palmas e foi recebida pela mãe, a menina tratou de sentar-se na saleta ao lado para fazer a tarefa.

Pé descalço, sujo de terra, cruzado embaixo da perna e ouvido muito atento.

Afinal, era traquina e brincava muito com as crianças da casa bonita, será que tinha aprontado alguma?

Ouviu parte da conversa, falavam baixinho e a mãe usava palavras de conforto.

Espiou e viu quando ela enxugava uma lágrima.

Levantou na ponta do pé e ficou atrás da parede, preocupada.

- nunca pensei que isso pudesse acontecer... quase morri de vergonha, o médico tentou ser gentil, doença íntima, seu marido viaja muito

- é, eu nem sei o que dizer, mas é melhor pensar que agora que já sabe o que é, consegue se tratar

- mas como olhar pra cara dele? falar? não falar? não sei o que fazer!

-melhor falar

Desinteressou-se da conversa, voltou à tarefa e ficou pensando, aliviada, que não era responsável pela visita inesperada, nem por aquela choradeira. Mas ficou triste. As mulheres ricas, bonitas, que não andavam pra lá e prá ca enxugando a mão no avental também choravam.

Passou correndo pela cozinha, fingiu que não viu nem ouviu nada, pegou um pedaço do bolo que fora servido com café e desapareceu no quintal.